viernes, 28 de enero de 2011

Allá vamos Uruguay.

Pero acá algo queda...

Departamento tres.

Soy ateo
pero me pongo lúdico
e imagino que bajo la escalera
un peldaño no es espejismo.
que salgo y que el sol no tiene tiempo.
Miro el asfalto y llego la esquina
las miradas invisibles 
la calle que se desmorona
cuando el cerebro cruje a la vez
voy al palacio recóndito que te protege
la llave pequeña. buenas tardes señor
vengo de allá ,de la lava que me arrastra.
Te despertás ,no es telepático
el sueño se te perforó en una brisa
y el reloj es líquido.
Te estaba esperando decís
pero sigo sin creer.

jueves, 27 de enero de 2011

Silencio

Mancomunado con el silencio

liberado de las palabras
del grito ajeno.
Para qué hablar
si todo está dicho
no está dicha la mirada perdida
el fuego vivo
la sangre que queda.

martes, 25 de enero de 2011

Flash

los ojos cierro
descansan las pupilas
la visión va llegando
es una telaraña
blanca
brillante
endeble
que va formando un camino
y me atrapa
pero igual voy cayendo
no hay infierno
no hay dios
hay un rocío
es el placer.
serenidad latente , efímera
puntos de colores, triángulos
desesperación , pero alegre
y el cuerpo ya no existe
es una masa rosada
anquilosada
que se divide
en un pensamiento oscuro
rojo de furia
en un cerebro que late
con un corazón que se perfora
en una piel que se desprende
se arranca
queda un resplandor
una mancha plateada
Y lo que queda es el recuerdo

viernes, 21 de enero de 2011

Lunes y la serpiente

Lunes y la serpiente
y de las narices salen angustias
del pasado infernal
de las noches de opresión
con un pecho sin respirar

Y esa serpiente que recorre
el pensamiento que me ahorca
que me apiña la existencia.
O un veneno poderoso,frío,silencioso

y parado desde el otro lado
en el lodo,en un desierto.
En la sombra de mi recuerdo, me vuelvo
me vuelve a encontrar.

solo,mirando la serpiente
ya dejé de respirar.

Neruda

Amor América

Antes de la peluca y la casaca
fueron los ríos, ríos arteriales,
fueron las cordilleras, en cuya onda raida
el cóndor o la nieve parecían inmóviles:
fue la humedad y la espesura, el trueno
sin nombre todavía, las pampas planetarias.

El hombre tierra fue, vasija, párpado
del barro trémulo, forma de la arcilla,
fue cantaro caribe, piedra chibcha,
copa imperial o silice araucana.
Tierno y sangriento fue, pero en la empunadura
de su arma de cristal humedecido,
las iniciales de la tierra estaban escritas.

Nadie pudo
recordarlas después: el viento
las olvidó, el idioma del agua
fue enterrado, las claves se perdieron
o se inundaron de silencio o sangre.

No se perdió la vida, hermanos pastorales.
Pero como una rosa salvaje
cayo una gota roja en la espesura
y se apagó una lámpara de tierra.

Yo estoy aquí para contar la historia.
Desde la paz del búfalo
hasta las azotadas arenas
de la tierra final, en las espumas
acumuladas de la luz antártica,
y por las madrigueras despenadas
de la sombría paz venezolana,
te busque, padre mío,
joven guerrero de tiniebla y cobre
o tú, planta nupcial, cabellera indomable,
madre caimán, metálica paloma.

Yo, incásico del legamo,
toqué la piedra y dije:
¿Quién me espera? Y aprete la mano
sobre un punado de cristal vacío.
Pero anduve entre flores zapotecas
y dulce era la luz como un venado,
y era la sombra como un párpado verde.

Tierra mía sin nombre, sin América,
estambre equinoccial, lanza de púrpura,
tu aroma me trepó por las raíces
hasta la copa que bebía, hasta la más delgada
palabra aún no nacida de mi boca

martes, 18 de enero de 2011

Marino

Alguna vez creí que era arena
que una ola de un turbio mar
me venía a buscar.
Formé parte de la idiosincrasia
de peces y de piedras
miré un atardecer celeste desde
la oscuridad
Acaricié una estrella y el agua
no era agua.
Me deshice en un millón de partículas
me compuse en una lluvia interna.
Mi boca era una ostra y mi cuerpo
un molusco.
No tenía conciencia
era un fenómeno sin esencia.
Pero no,otra vez lo de ayer.
Maldito gallo.

lunes, 17 de enero de 2011

Dolor Central

El camino del tiempo
y un reloj que titila
soñando que vuelve
que la enredo con mis ramas.
La extraña dolencia del centro
que se expande hacia el cielo
que va  y que vuelve
un retorcijón de locura
en la mañana caliente.

viernes, 14 de enero de 2011

Soy dos personas

Para las cordobesas y en especial para Pulpo.


Soy dos personas
una que flota en la realidad
una que se esconde en lo profundo

Soy dos personas
una que vive al pasar
una que duerme oculta.
La que ríe y miente
la que ladra y llora.

Soy dos personas
unidas por el azar
y por la corta vida.

jueves, 13 de enero de 2011

De Alejandra

de Pizarnik
Espectacular.

EL DESPERTAR 
a León Ostrov 
Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y se ha volado
y mi corazón está loco
porque aúlla a la muerte
y sonríe detrás del viento
a mis delirios

Qué haré con el miedo
Qué haré con el miedo

Ya no baila la luz en mi sonrisa
ni las estaciones queman palomas en mis ideas
Mis manos se han desnudado
y se han ido donde la muerte
enseña a vivir a los muertos

Señor
El aire me castiga el ser
Detrás del aire hay mounstros
que beben de mi sangre

Es el desastre
Es la hora del vacío no vacío
Es el instante de poner cerrojo a los labios
oír a los condenados gritar
contemplar a cada uno de mis nombres
ahorcados en la nada.

Señor
Tengo veinte años
También mis ojos tienen veinte años
y sin embargo no dicen nada

Señor
He consumado mi vida en un instante
La última inocencia estalló
Ahora es nunca o jamás
o simplemente fue

¿Còmo no me suicido frente a un espejo
y desaparezco para reaparecer en el mar
donde un gran barco me esperaría
con las luces encendidas?

¿Cómo no me extraigo las venas
y hago con ellas una escala
para huir al otro lado de la noche?

El principio ha dado a luz el final
Todo continuará igual
Las sonrisas gastadas
El interés interesado
Las preguntas de piedra en piedra
Las gesticulaciones que remedan amor
Todo continuará igual

Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo
porque aún no les enseñaron
que ya es demasiado tarde

Señor
Arroja los féretros de mi sangre

Recuerdo mi niñez
cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría
les destruía el corazón

Recuerdo las negras mañanas de sol
cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y ha devorado mis esperanzas

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
Qué haré con el miedo 

miércoles, 12 de enero de 2011

Abran paso

Oliverio Girondo dedicado al Sr.Andrés.

Puedes juntar las manos

La gente dice:
Polvo,
Sideral,
Funerario,
y se queda tranquila,
contenta,
satisfecha.
Pero escucha ese grillo,
esa brizna de noche,
de vida enloquecida.
Ahora es cuando canta
Ahora
y no mañana
Precisamente ahora.
Aquí.
A nuestro lado...
como si no pudiera cantar en otra parte.
¿Comprendes?
Yo tampoco.
Yo no comprendo nada.
No tan sólo tus manos son un puro milagro.
Un traspiés,
un olvido,
y acaso fueras mosca,
lechuga,
cocodrilo.
Y después...
esa estrella.
No preguntes.
¡Misterio!
El silencio.
Tu pelo.
Y el fervor,
la aquiescencia
del universo entero,
para lograr tus poros,
esa ortiga,
esa piedra.

Puedes juntar las manos.
Amputarte las trenzas.
Yo daré mientras tanto tres vueltas de carnero.

lunes, 10 de enero de 2011

Chau,María Elena

Oración a la justicia
Señora de ojos vendados
que estás en los tribunales
sin ver a los abogados,
baja de tus pedestales.
Quítate la venda y mira
cuánta mentira.

Actualiza la balanza
y arremete con la espada,
que sin tus buenos oficios
no somos nada.

Lávanos de sangre y tinta,
resucita al inocente
y haz que los muertos entierren
el expediente.

Espanta a las aves negras,
aniquila a los gusanos
y que a tus plantas los hombres
se den la mano.

Ilumina al juez dormido,
apacigua toda guerra
y hazte reina para siempre
de nuestra tierra.

Señora de ojos vendados,
con la espada y la balanza
a los justos humillados
no les robes la esperanza.
Dales la razón y llora
porque ya es hora.

LA UNA Y CATORCE

Dedicada a mis grandes amigos Andrés,Gastón,Leandro y Pablo.

Son la una y catorce y
no sé que hacer.
Si ser un árbol o una roca.
Hace un rato seguía una esfera
ahora la carne me hiela
y sueño con cuchillos.

Son la una y catorce y
todavía sigo acá
ya comí mi ración
ya pasó el carioca
no sé si consumo lo de afuera
o me consumo por dentro

Son la una y catorce
mañana va a ser igual
traigan la 38
sin gatillo ni puntería
pero traiganla igual.

Son la una y quince
CHAU.

viernes, 7 de enero de 2011

Situaciones

Siempre pasa por la cabeza la dualidad entre el pensar y el hacer.
Acá,algo de eso.


TENGO O NO





El ángel en el hombro derecho
un demonio en el izquierdo
el ateo en el cerebro
una idea en el corazón

una panza satisfecha en el centro
la responsabilidad en las manos
una conciencia en la sangre
el puño bien cerrado

pero no tengo al dios acción
se me escapó entre el agua
se deslizó entre el pantalón

pero no tengo la magia
se hizo polvo en la noche
o alguien la culpó.

voy a moverme en la tierra
para afirmar la razón

miércoles, 5 de enero de 2011

Situaciones

Siempre cuesta hilar pensamientos y transformarlos en algo con forma,sentido y orientación.
Trato de agarrarlos,humanizarlos,matarlos y renacerlos.Creo que son más las veces en que los mato.

VIDA EXTRAÑA

Cuántas horas vale la vida
cuál es el medio de un sueño
cuántos tercios son tu espalda.
Vale más el segundo de rencor
que el perdón sin sentido.
Qué significa el temor
si no existe el miedo.
Sentir un escalofrío que es una pared
y una alegría ocasional hecha de flores
de ilusiones y unas dudas ideales.
Para qué sirve pensar e imaginarse la vida
como un desierto espejado, un cielo anaranjado,
una victoria gris.
Si ese descalabro sútil

si el recuerdo maltratado
que no me dejo recordar

fuera un papel.
Que la gloria de una mariposa sea eterna
Que el sonido de un violín sea un rechinar alegre.
Cuánto vale una vida así.

Me matan si no trabajo y si trabajo me matan

Poema de Nicolás Guillen
Homenaje a Raymundo Gleyzer


Me matan, si no trabajo,
y si trabajo, me matan;
siempre me matan, me matan,
siempre me matan.

Ayer vi a un hombre mirando,
mirando el sol que salía;
ayer vi a un hombre mirando,
mirando el sol que salía:
el hombre estaba muy serio,
porque el hombre no veía.
Ay,
los ciegos viven sin ver
cuando sale el sol,
cuando sale el sol,
¡cuando sale el sol!

Ayer vi a un niño jugando
a que mataba a otro niño;
ayer vi a un niño jugando
a que mataba a otro niño:
hay niños que se parecen
a los hombres trabajando.
¡Quién les dirá cuando crezcan
que los hombres no son niños,
que no lo son,
que no lo son,
que no lo son!

Me matan, si no trabajo,
y si trabajo, me matan:
siempre me matan, me matan,
¡siempre me matan!

martes, 4 de enero de 2011

Situaciones

"El cine no es un arte de escolares, sino de iletrados, y la cultura fílmica no es análisis, es agitación de la mente. Las películas nacieron de las ferias de pueblo y de los circos, no del arte y del academicismo".Werner Herzog

Las Hormigas verdes sueñan
Homenaje a una película.


 El tornado que arrasa
 ellos mirando al este
 y las hormigas renacen
 y la tierra es la que vuela

 El que no puede hablar con nadie
 solo entiende la justicia
 no la de los hombres
 sino la de su tierra

 Que esas caras duras
 que esas duras piedras
 no las mueve ni el tornado
 no las mueve el progreso
 esa hormiga es su ambición

 Ese polvo rojo que se eleva desde el suelo
 y esa vieja con el perro
 con el perro inquieto.

lunes, 3 de enero de 2011

Situaciones

Humildemente , cosas que uno escribe .Con sentido o sin sentido.

Ojos Blindados.
Homenaje a una canción.


Eso es lo que se oculta
en un cielo diario
unos ojos esfera
un cielo de cristal.
Qué se oculta bajo una mirada
una invisible sensación
la profundidad de lo imposible
llamas de la no razón.
Una luz lineal
dos focos con capas blancas
se mueven al ritmo impío
al centro de la boca rasgosa
nos atraviesan las mil imágenes
quién pueda adivinar la verdadera
si la falsa se llama locura
y la memoria siempre falla.

domingo, 2 de enero de 2011

La tarea de ablandar el ladrillo


Hacerle un pequeño poema para un gran cuentista.Se arranca un blog en homenaje a ese  introducción maravillosa que hizo Cortázar en Historia de Cronopios y Famas(Manual de Instrucciones)

Cortázar es la piedra en el zapato
la basura en el ojo
Cortázar es la mosca en la sopa
una cabeza con piojos.

Julio es la historia mal contada
la fantástica ilusión
Julio no es el boom latinoamericano
sus letras explotan en mí

La rutina nos hace,nos deshace.La costumbre nos detiene,nos aleja,nos conforma.




La tarea de ablandar el ladrillo todos los días, la tarea de abrirse paso en la masa pegajosa que se proclama mundo, cada mañana topar con el paralelepípedo de nombre repugnante, con la satisfacción perruna de que todo esté en su sitio, la misma mujer al lado, los mismos zapatos, el mismo sabor de la misma pasta dentrífica, la misma tristeza de las casas de enfrente, del sucio tablero de ventanas de tiempo con su letrero Hotel de Belgique.
Meter la cabeza como un toro desganado contra la masa transparente en ncuyo centro tomamos café con leche y abrimos el diario para saber lo que ocurrió en cualquiera de los rincones del ladrillo de cristal. Negarse a que el acto delicadode girar el picaporte, ese acto por el cual todo podria transformarse, se cumpla con la fría eficacia de un reflejo cotidiano. Hasta luego, querida. Que te vaya bien.
Apretar una cucharita entre los dedos y sentir su latido de metal, su advertencia sospechosa. Cómo duele negar una cucharita, negar una puerta, negar todo lo que el hábito lame hasta darle suavidad satisfactoria. Tanto más simple aceptar la fácil solicitud de la cuchara, emplearla para revolver el café.
Y no que esté mal si las cosas nos encuentran otra vez cada dia y son las mismas. Que a nuestro lado haya la misma mujer, el mismo reloj, y que la novela abierta sobre la mesa eche a andar otra vez en la bicicleta de nuestros anteojos, ¿por que estaría mal? Pero como un toro triste hay que agachar la cabeza, del centro del ladrillo de cristal empujar hacia afuera, hacia lo otro tan cerca de nosotros, inasible como el picador tan cerca del toro.
Castigarse los ojos mirando eso que anda por el cielo y aceptar taimadamente su nombre de nube, su replica catalogada en la memoria. No creas que el teléfono va a darte los números que buscas. ¿Por que te los daria? Solamente vendra lo que tienes preparado y resuelto, el triste reflejo de tu esperanza, ese mono que se rasca sobre una mesa y timbla de frío. Rómpele la cabeza a ese mono, corre desde el centro hacia la pared y ábrete paso.
¡Oh cómo cantan en le piso de arriba! Hay un piso arriba en esta casa, con otras gentes. Hay un piso de arriba donde vive gente que no sospecha su piso de abajo, y estamos todos en el ladrillo de cristal. Y si de pronto una polilla se para al borde de  un lápiz y late como un fuego ceniciento, mírala, yo la estoy mirando, estoy palpando su corazón pequeñísimo, y la oigo, esa polilla resuena en la pasta de cristal congelado, no todo está perdido.
Cuando abra la puerta y me asome la la escalera, sabré que abajo empieza la calle; no el molde ya aceptado, no las cosas ya sabidas, no el hotel de enfrente: la calle, la viva floresta donde cada instante puede arrojarse sobre mi como una magnolia, donde las caras van a nacer cuando las mire, cuando avance un poco más, cuando con los codos y las pestañas y las uñas me rompa minuciosamente contra la pasta del ladrillo de cristal, y juegue mi vida mientras avanzo paso a paso para ir a comprar el diario a la esquina.