Urulonio

Escrito en Cabo Polonio y Valizas. Entre Chinchones y vientos zumbadores.

Tres Cruces, cuatro caminos.
pueblo atrasado, rambla olvidada.
Arena que vuela, atardecer que no termina.
El sábado es una noche de piedra.
rancho óxido, feliz con frontera.

Variliza

Dejame vivir tranquilo
decime qué es lo que apura.
Un tiempo de hambre
arena sin sol.
Estoy viendo desde afuera,
vas a correr a la muerte
tirarla para adelante.
Cinco minutos es una vida,
Dos horas no se cambian.
Una palabra en tu boca
se deshace en una historia.
Cualquiera escribe un deseo
y lo manda a guardar.

Ciudad Muerta

Cuánto dolor, cuánta impotencia. Es un día agradable para los esqueletos resucitados.
La zona norte está de fiesta, los anfitriones de esta mierda.

Ciudad Muerta

Ciudad calvario
y el fuego que arde.
Ya llegará el día
de lo nuevo ,que no sea tarde.

Otra vez en manos de la nada
de una mentira oculta
de un monumento arrugado.
Ojalá sea la historia
la que no esté acabada.

En manos de una piedra
de la lujuria extendida
del ajuste bien conocido
de un festín diminuto.
Que se hagan cargo de esta locura

Olor a putrefacto
a sangre carcomida
enfermos,hambrientos y mal educados
ojalá sea la última bienvenida.

A él

Para tomar carrera y empezar a escribir hay pequeños sucesos,grandes objetos,medianas pasiones.
Ni una cosa ni la otra pero al leer lo absoluto solamente queda contemplarlo como a un pájaro volando
a un oficinista hablando o escuchar una opaca canción.
Quién define lo absoluto?
Quién se digna impoluto? 
Para que en un par de líneas 
abarcar el todo,concentrar la nada
abanicar el cielo ,mirar la vaca.
Contar el dolor ,el amor, el dolor
Hablar de templos,reyes y ajedrez
No son Ficciones,es él.

Pequeña introducción para mostrar uno de esos poemas que me dieron impulso.

Arte Poética (Jorge Luis Borges)

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche , que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor, y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. 

La poesía vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.

Lucero vespertino ( Poe)

Lucero vespertino

Ocurrió una medianoche
a mediados de verano;
lucían pálidas estrellas
tras el potente halo
de una luna clara y fría
que iluminaba las olas
rodeada de planetas,
esclavos de su señora.
Detuve mi mirada
en su sonrisa helada
-demasiado helada para mí-;
una nube le puso un velo
de lanudo terciopelo
y entonces me fijé en ti.
Lucero orgulloso,
remoto, glorioso,
yo siempre tu brillo preferí;
pues mi alma jalea
la orgullosa tarea
que cumples de la noche a la mañana,
y admiro más, desde luego,
tu lejanísimo fuego
que esa otra luz, más fría, más cercana.