Estaba leyendo un análisis de Zarathustra por Borges. En unos de esos párrafos cita un manuscrito de Nietzsche que me gustó mucho. Lo comparto con ustedes.
Otro de los manuscritos afirma: «Eternamente volverá a invertirse tu vida como un reloj de arena y eternamente volverá a fluir cuando regresen todas las condiciones que te dieron origen. Y entonces volverás a encontrar cada dolor y cada placer y cada amigo y enemigo y cada esperanza y cada equivocación y cada hoja de pasto y cada destello de sol, la continuidad de todas las cosas. Este círculo, en el que eres una semilla, siempre vuelve a resplandecer. Y cada círculo suele incluir una hora en que al principio en un solo hombre, y luego en muchos, y finalmente en todos, surge la idea más alta, la del regreso interminable de todas las cosas. Para la humanidad, esa hora es la hora del mediodía». Otra nota, aun más significativa, declara: «Guardémonos de enseñar esta doctrina como una súbita religión. Debe infiltrarse lentamente, deben trabajarla muchas generaciones, para que sea un gran árbol que dé sombra a toda la humanidad venidera. ¿Qué son los dos años que hasta ahora miden el cristianismo? La idea más alta exige muchos millares de años; durante largo tiempo debe ser pequeña y sin fuerza... Simple, casi árida, la idea puede prescindir de elocuencia (Beredsamkeit). Será la religión de los más libres, de los más serenos, de los más altos: una grata pradera entre el hielo dorado y el cielo puro».
lunes, 28 de noviembre de 2011
sábado, 26 de noviembre de 2011
Adentro
las ropas que encierran al cuerpo
que se hagan cenizas y no vuelvan
se desgarren de mí o las voy a destrozar
con mis manos de hierro
con las uñas de desesperación
con las fuerzas de la miseria.
Dentro de un cascarón húmedo
y murmullos incesantes.
En la cueva de oscuridad eterna
con los cuervos rondando el alba
Se hace largo el día,como si nunca empezara
mejor esperarlo desnudo , sin apuros
para que las ropas se deshagan.
que se hagan cenizas y no vuelvan
se desgarren de mí o las voy a destrozar
con mis manos de hierro
con las uñas de desesperación
con las fuerzas de la miseria.
Dentro de un cascarón húmedo
y murmullos incesantes.
En la cueva de oscuridad eterna
con los cuervos rondando el alba
Se hace largo el día,como si nunca empezara
mejor esperarlo desnudo , sin apuros
para que las ropas se deshagan.
Dado vuelta
si me sale algo al revés
y si es por omisión
cuál sería la acción
para pensar en un vacío
en el que entro sin permiso.
me muevo en el corazón del sitio
abandono la idea de crear algo,
de pensar en el cielo de mañana
en la historia de hoy.
y si es por omisión
cuál sería la acción
para pensar en un vacío
en el que entro sin permiso.
me muevo en el corazón del sitio
abandono la idea de crear algo,
de pensar en el cielo de mañana
en la historia de hoy.
Buenos días
el poder a las sombras
basta de hoy
basta de mañana
un acacia se mueve sonriendo
un rosal adivinando
el rayo de luz que arrastra el lodo
lisergia del hombre común.
hay que lavarse la cara
despejar que empieza el día
ataviar para no caer.
basta de hoy
basta de mañana
un acacia se mueve sonriendo
un rosal adivinando
el rayo de luz que arrastra el lodo
lisergia del hombre común.
hay que lavarse la cara
despejar que empieza el día
ataviar para no caer.
Duda
Una hormiga roja
mil hormigas me despiertan
La cara transparente,
flota en el aire y
el sol alumbra la nada.
Pienso de seguir
con las persianas cerradas
quizás no me levante.
Volvería en el jardín de álamos
con una hamaca
y una sombra.
mil hormigas me despiertan
La cara transparente,
flota en el aire y
el sol alumbra la nada.
Pienso de seguir
con las persianas cerradas
quizás no me levante.
Volvería en el jardín de álamos
con una hamaca
y una sombra.
Punta en blanco
y al despertar
ojalá fuera una hoja en blanco
pero es de nuevo el viaje
es el pájaro en el árbol
la señora y el rayo de sol.
La rutina de un trabajo
como una caja de cartón
la vida blanco
para un futuro mejor
No es así de fácil
y el día que empieza a caer.
ojalá fuera una hoja en blanco
pero es de nuevo el viaje
es el pájaro en el árbol
la señora y el rayo de sol.
La rutina de un trabajo
como una caja de cartón
la vida blanco
para un futuro mejor
No es así de fácil
y el día que empieza a caer.
Construcción
vamos creando ladrillos
desde abajo,de color rojo
incendiados de sudor
envenenados de poder.
Maldiciendo al arquitecto,
amaneciendo en la esperanza
de una marcha lenta,
perezosa pero ansiosa
de que caigan las paredes,
de la mentira,de la falsedad,
del señor vertical.
desde abajo,de color rojo
incendiados de sudor
envenenados de poder.
Maldiciendo al arquitecto,
amaneciendo en la esperanza
de una marcha lenta,
perezosa pero ansiosa
de que caigan las paredes,
de la mentira,de la falsedad,
del señor vertical.
Lo sé
Yo sé el sentir de Artaud
la maldad del espíritu
la vagueza del alma
la suspensión de la nada
Yo sé el pesar de ella
de las ganas mortales
del sabor amargo
de las mañanas andadas
yo sé que me roza el sentir
me pasa por la sangre
por la repetición continua
por la rutina mental.
la maldad del espíritu
la vagueza del alma
la suspensión de la nada
Yo sé el pesar de ella
de las ganas mortales
del sabor amargo
de las mañanas andadas
yo sé que me roza el sentir
me pasa por la sangre
por la repetición continua
por la rutina mental.
Sueño recurrente
sueño
capaz de meter la sangre
en un río.
Un pántano acribillado
y acordarse de la nada recurrente
Correr en círculos
por la marea de una feria.
se me cae una piedra enorme
que flota en aire espeso
Hay un agujero luminoso
con los colores de la voz
cuántas cadenas soportar.
capaz de meter la sangre
en un río.
Un pántano acribillado
y acordarse de la nada recurrente
Correr en círculos
por la marea de una feria.
se me cae una piedra enorme
que flota en aire espeso
Hay un agujero luminoso
con los colores de la voz
cuántas cadenas soportar.
Traspaso duro
Pasa siempre que en la noche
se espera la flor dulce
la aceituna del amor.
Sucede que no es exacto
que la flor no es margarita
que la violeta es fugaz.
La noche viene cargada de suspiros,
más que nada de mentiras.
Porque la verdad llega con el día
y el sol afirma el lodo de los silencios.
se espera la flor dulce
la aceituna del amor.
Sucede que no es exacto
que la flor no es margarita
que la violeta es fugaz.
La noche viene cargada de suspiros,
más que nada de mentiras.
Porque la verdad llega con el día
y el sol afirma el lodo de los silencios.
De espalda
El pelo cayéndote en los hombros
esos ojos que no dicen nada
la luna que te envuelve
y esa espalda que miro
Que este gris mediodía
no avive los silencios
que mantienen la distancia.
No decir nada en mil años
para que todo se diga
en la noche muerta
Y ahora luz que se dilata
que se nubla para que ya no seas
más que un sueño,
un espejo de estrellas.
esos ojos que no dicen nada
la luna que te envuelve
y esa espalda que miro
Que este gris mediodía
no avive los silencios
que mantienen la distancia.
No decir nada en mil años
para que todo se diga
en la noche muerta
Y ahora luz que se dilata
que se nubla para que ya no seas
más que un sueño,
un espejo de estrellas.
Hola Familia
Lo imaginan como un híbrido
que acontece en sus vidas piedra
siempre fue un pájaro encerrado
quiso subir por el desierto de cartón
se cruzó el dragón de sus males
Nunca tuvo la certeza
como un árbol deformado.
Acaparó la atención de pocos
la maraña confunde al esplendoroso
y cierto atisbo de ser feliz
en la selva con el verdín
Un arcoiris ,es lo único que necesita.
que acontece en sus vidas piedra
siempre fue un pájaro encerrado
quiso subir por el desierto de cartón
se cruzó el dragón de sus males
Nunca tuvo la certeza
como un árbol deformado.
Acaparó la atención de pocos
la maraña confunde al esplendoroso
y cierto atisbo de ser feliz
en la selva con el verdín
Un arcoiris ,es lo único que necesita.
Intenciones
Estoy a punto de conocerte
y no sé si serás altiva
si te gusta el fuego
o queres una línea vida
Las intenciones son dignas
traigo la pesadumbre
el arrastre de un caballo
y una turbia culpa
La alegría airosa
se arrastra en el pecho
los poros son arañas
castillos de metal
Los discursos mueren tarde
ver ese cuerpo temblando
no me va a sacar palabras
voy a esperar o morir en eso.
y no sé si serás altiva
si te gusta el fuego
o queres una línea vida
Las intenciones son dignas
traigo la pesadumbre
el arrastre de un caballo
y una turbia culpa
La alegría airosa
se arrastra en el pecho
los poros son arañas
castillos de metal
Los discursos mueren tarde
ver ese cuerpo temblando
no me va a sacar palabras
voy a esperar o morir en eso.
Que
que seas imperfecta
que vueles despacio
que no pienses en mañana
que digas que no
que no tengas cadenas
que la costumbre superes
a vivir de una manera
que seas sangre
que seas fuego
que arrebates el tiempo
al reloj del futuro
que marches con deseo
que el horizonte no te nuble
que la memoria no sea niebla
para arrancarme de todo
para sacarme del lodo
que vivamos enteros
más alla de las narices.
que vueles despacio
que no pienses en mañana
que digas que no
que no tengas cadenas
que la costumbre superes
a vivir de una manera
que seas sangre
que seas fuego
que arrebates el tiempo
al reloj del futuro
que marches con deseo
que el horizonte no te nuble
que la memoria no sea niebla
para arrancarme de todo
para sacarme del lodo
que vivamos enteros
más alla de las narices.
Pasaje
Una calle ancha , una música de piedra
casas bajas de recuerdos.
Un sol furioso y me desintegro,
en mil historias.
Se recompone la mano que no piensa.
La puedo ver ansiosa ,esquelética
buscando lo absoluto,
queriendo apretar el mundo
arrinconar esa bola de tierra en una
migaja de tiempo
para hacer lo propio
que el tiempo es una mentira tramposa
para ser olvidados.
Vuelvo a ser consciente y pienso en la calle
esas líneas blancas que siguen en el horizonte.
casas bajas de recuerdos.
Un sol furioso y me desintegro,
en mil historias.
Se recompone la mano que no piensa.
La puedo ver ansiosa ,esquelética
buscando lo absoluto,
queriendo apretar el mundo
arrinconar esa bola de tierra en una
migaja de tiempo
para hacer lo propio
que el tiempo es una mentira tramposa
para ser olvidados.
Vuelvo a ser consciente y pienso en la calle
esas líneas blancas que siguen en el horizonte.
Medio ahí
Puedo partir de un cerebro arrancado
luego a una literatura prodigiosa.
volver al infierno repetido,
merodear por el drama intelectual.
Escribir algunos pedazos
vomitar algunos dolores
quizás evadir el peso de las sombras
por unos instantes,
pero siempre es el retorno.
Retorno es de Niezstche y de Zaratustra
Es mío, propio o de la mitad.
Siempre flotar , castigar al pasado.
Volar por una línea,no tocar un aurora.
Bajar del Ecuador, escalar una montaña.
Momento Onírico,pacífico.
Despierto.
El medio es el quiebre o el relieve.
luego a una literatura prodigiosa.
volver al infierno repetido,
merodear por el drama intelectual.
Escribir algunos pedazos
vomitar algunos dolores
quizás evadir el peso de las sombras
por unos instantes,
pero siempre es el retorno.
Retorno es de Niezstche y de Zaratustra
Es mío, propio o de la mitad.
Siempre flotar , castigar al pasado.
Volar por una línea,no tocar un aurora.
Bajar del Ecuador, escalar una montaña.
Momento Onírico,pacífico.
Despierto.
El medio es el quiebre o el relieve.
Nuevas
Y malas? Vuelvo al trote.
A veces no tengo constancia, porque la constancia es una flecha que me apunta al corazón.
Pero me da en la sien,me acaricia el esqueleto. Me sale por los oídos en forma melodiosa.
Calculo el impacto,saturo las vanidades,adquiero firmeza,tibieza,flaqueza.
Pienso en la libertad,la desigualdad,el vacío existencial,la nada , el todo,el retorno.La noche,mis padres,la luna.
El beso total,la nada.El pelo y la historia.
No por despreciar a las demás categorías llega uno a decir lo que significa
un universo de literatura.
No por eternas que sean las secuencias de un poema ,que llega a lo hondo,
vamos a decir que un sueño es frecuente. Que es como el agua metida en la hendidura
de una herida. Cuestionar la realidad puede costar la anchura de nuestras desgracias
someter a juicio la zanahoria mal comida y a la fruta vuelta a comprar
Al sol salir por la misma línea o a manifestar inconciencias
Ayer sucedió que me estaba pensando y es exactamente eso.
Conciliaba el sueño como un entretiempo volvía al sueño pequeño,artífice de un rompecabeza.
Que empezaba con la lluvia y el sol y el viento entraban al colectivo
Que mi ubicación de última fila no daba respiro a esa madre que llegaba y se sentaba en mi costado
Como pidiendo misericordia despejó la frente del purrete.Quizás era yo, quizás mi resistencia.
Quizás una huella pequeña. Un hambriento de la locura o una sombra diminuta.
Cuestión de que la madre despeja su frente. Y en ese espejo oscuro , al final, el niño moría.
A veces no tengo constancia, porque la constancia es una flecha que me apunta al corazón.
Pero me da en la sien,me acaricia el esqueleto. Me sale por los oídos en forma melodiosa.
Calculo el impacto,saturo las vanidades,adquiero firmeza,tibieza,flaqueza.
Pienso en la libertad,la desigualdad,el vacío existencial,la nada , el todo,el retorno.La noche,mis padres,la luna.
El beso total,la nada.El pelo y la historia.
No por despreciar a las demás categorías llega uno a decir lo que significa
un universo de literatura.
No por eternas que sean las secuencias de un poema ,que llega a lo hondo,
vamos a decir que un sueño es frecuente. Que es como el agua metida en la hendidura
de una herida. Cuestionar la realidad puede costar la anchura de nuestras desgracias
someter a juicio la zanahoria mal comida y a la fruta vuelta a comprar
Al sol salir por la misma línea o a manifestar inconciencias
Ayer sucedió que me estaba pensando y es exactamente eso.
Conciliaba el sueño como un entretiempo volvía al sueño pequeño,artífice de un rompecabeza.
Que empezaba con la lluvia y el sol y el viento entraban al colectivo
Que mi ubicación de última fila no daba respiro a esa madre que llegaba y se sentaba en mi costado
Como pidiendo misericordia despejó la frente del purrete.Quizás era yo, quizás mi resistencia.
Quizás una huella pequeña. Un hambriento de la locura o una sombra diminuta.
Cuestión de que la madre despeja su frente. Y en ese espejo oscuro , al final, el niño moría.
Luego de un período, vuelvo. Con una sonrisa distante,vestido con mesura ,traigo a Lugones.
Lo pongo en la mesa,lo bebo a sorbos,pueden comerlo de a trozos. Les muestro su locura.
Arsénico y Whisky,cobre de fuego. Ciencia divina,poema gauchesco.
Acá está Leopoldo,poeta. Señores.
La alcoba solitaria
El diván dormitaba; las sortijas
brillaban frente a la oxidada aguja,
y un antiguo silencio de Cartuja
bostezaba en las lúgubres rendijas.
Sentía el violín entre prolijas
sugestiones, cual lánguida burbuja,
flotar su extraña anímula de bruja
ahorcada en las unánimes clavijas.
No quedaba de ti más que una gota
de sangre pectoral, sobre la rota
almohada. El espejo opalescente
estaba ciego. Y en el fino vaso,
como un corsé de inviolable raso
se abría una magnolia dulcemente.
Lo pongo en la mesa,lo bebo a sorbos,pueden comerlo de a trozos. Les muestro su locura.
Arsénico y Whisky,cobre de fuego. Ciencia divina,poema gauchesco.
Acá está Leopoldo,poeta. Señores.
La alcoba solitaria
El diván dormitaba; las sortijas
brillaban frente a la oxidada aguja,
y un antiguo silencio de Cartuja
bostezaba en las lúgubres rendijas.
Sentía el violín entre prolijas
sugestiones, cual lánguida burbuja,
flotar su extraña anímula de bruja
ahorcada en las unánimes clavijas.
No quedaba de ti más que una gota
de sangre pectoral, sobre la rota
almohada. El espejo opalescente
estaba ciego. Y en el fino vaso,
como un corsé de inviolable raso
se abría una magnolia dulcemente.
lunes, 7 de noviembre de 2011
La Doble Moral
A veces pienso que la divinidad de la moral o el origen del bien entendido desde los que lo entienden así viene desde un punto difuso.Desde un deseo inacabado.Por una inmoralidad pretérita.Palabra,la moral, que entendida desde el individuo da un vómito como desde una montaña que cayendo en picada moja al ganado.
Pensada desde lo colectivo es un poco más clara.Apunta al bien común.Lo no común es que sea captado de la misma forma ya que hay algo.Hegemonía hay y esa palabra es Gelatina .No por el sabor sino por como quedan atrapados los granulados diminutos en esa capa semi transparente tambaleante y cuasi-circular.
Que el calor,el del fuego,el del sol y el de la tierra.De abajo,caminando y sin cesar, caerá.
Que gran mentira la ética
falacia atroz la moral.
silencio absoluto la honestidad
águda ciencia la verdad
Venenosa hiedra el dolor,
muerte de todos los tiempos.
Astucia pronunciada por la razón
palabra del necio y sin amor.
Acicalada ahora,la ética,
vestida de verde,
acolchonada por el poder
meticulosa si es deber.
Prisión de fuego a la moral.
Abajo los castillos grises.
A correr por las avalanchas
que el viento y el agua
son la pura verdad.
Pensada desde lo colectivo es un poco más clara.Apunta al bien común.Lo no común es que sea captado de la misma forma ya que hay algo.Hegemonía hay y esa palabra es Gelatina .No por el sabor sino por como quedan atrapados los granulados diminutos en esa capa semi transparente tambaleante y cuasi-circular.
Que el calor,el del fuego,el del sol y el de la tierra.De abajo,caminando y sin cesar, caerá.
Que gran mentira la ética
falacia atroz la moral.
silencio absoluto la honestidad
águda ciencia la verdad
Venenosa hiedra el dolor,
muerte de todos los tiempos.
Astucia pronunciada por la razón
palabra del necio y sin amor.
Acicalada ahora,la ética,
vestida de verde,
acolchonada por el poder
meticulosa si es deber.
Prisión de fuego a la moral.
Abajo los castillos grises.
A correr por las avalanchas
que el viento y el agua
son la pura verdad.
lunes, 3 de octubre de 2011
Solitario
Yo quiero una casa con Jardín
Y un auto veloz.
Por eso , la diferencia entre eso y aquello.
Solitario
170 pensamientos rondan como cuervos
en el centro está la esencia,
o quizás la diferencia.
Correcto.
Creo que es el camino deseado.
Pero justo en ese instante,
Como un ángel posado en una montaña
es cuando cambia la historia.
Y ahí es cuando entender puede ahogar,
un submarino se va a las venas,
un miedo repentino ataca al corazón.
CORAZON
raído
trémulo
circular
Palabras sobran,cacofonías resbalan.
Y ahí nomás la sociedad.
Un palo de luz,un cielo armonioso.
Una ciudad alegre.
No es cuestión de ponerse nihilista
ni existencial.
Qué me expliquen la soledad.
Y un auto veloz.
Por eso , la diferencia entre eso y aquello.
Solitario
170 pensamientos rondan como cuervos
en el centro está la esencia,
o quizás la diferencia.
Correcto.
Creo que es el camino deseado.
Pero justo en ese instante,
Como un ángel posado en una montaña
es cuando cambia la historia.
Y ahí es cuando entender puede ahogar,
un submarino se va a las venas,
un miedo repentino ataca al corazón.
CORAZON
raído
trémulo
circular
Palabras sobran,cacofonías resbalan.
Y ahí nomás la sociedad.
Un palo de luz,un cielo armonioso.
Una ciudad alegre.
No es cuestión de ponerse nihilista
ni existencial.
Qué me expliquen la soledad.
El ingenuo
Quién carajo quiere una casa con jardín
Un desayuno en la cama.
Un auto veloz.
Quiero ser INGENUO.
BORGES Gorila y Hermoso.
El ingenuo
Cada aurora -nos dicen- maquina maravillas
capaces de torcer la más terca fortuna;
hay pisadas humanas que han medido la luna
y el insomnio devasta los años y las millas.
En el azul acechan públicas pesadillas
que entenebran el día. No hay en el orbe una
cosa que no sea otra, o contraria, o ninguna.
A mí sólo me inquietan las sorpresas sencillas.
Me asombra que una llave pueda abrir una puerta,
me asombra que mi mano sea una cosa cierta,
me asombra que del griego la eleática saeta
instantánea no alcance la inalcanzable meta,
me asombra que la espada cruel pueda ser hermosa,
y que la rosa tenga el olor de la rosa.
Un desayuno en la cama.
Un auto veloz.
Quiero ser INGENUO.
BORGES Gorila y Hermoso.
El ingenuo
Cada aurora -nos dicen- maquina maravillas
capaces de torcer la más terca fortuna;
hay pisadas humanas que han medido la luna
y el insomnio devasta los años y las millas.
En el azul acechan públicas pesadillas
que entenebran el día. No hay en el orbe una
cosa que no sea otra, o contraria, o ninguna.
A mí sólo me inquietan las sorpresas sencillas.
Me asombra que una llave pueda abrir una puerta,
me asombra que mi mano sea una cosa cierta,
me asombra que del griego la eleática saeta
instantánea no alcance la inalcanzable meta,
me asombra que la espada cruel pueda ser hermosa,
y que la rosa tenga el olor de la rosa.
lunes, 26 de septiembre de 2011
Viejas Nuevas tristezas
que caigo en un pozo
el vacio es el futuro
veo una rosa que se abre
una luz que no llega
el tiempo que es mentira
y la historia repetida.
Volver a esos viejos tiempos
en que tenia al menos algo,
algo de qué.
Viajar tranquilo
mirando una ventana,
un viejo rascándose la barbilla,
que se estira
que me estiro
y soy de goma
y soy una escoba que barre lo perdido
que estira la tarde
para volver a nacer
el vacio es el futuro
veo una rosa que se abre
una luz que no llega
el tiempo que es mentira
y la historia repetida.
Volver a esos viejos tiempos
en que tenia al menos algo,
algo de qué.
Viajar tranquilo
mirando una ventana,
un viejo rascándose la barbilla,
que se estira
que me estiro
y soy de goma
y soy una escoba que barre lo perdido
que estira la tarde
para volver a nacer
Viejas Nuevas tristezas
Persecute
Blando y tibio resplandor
de la mente en blanco
de la lente ennegrecida
por el fulgurante cielo
del viejo océano
de profundas profundidades
como la existencia
aceitada e insoportable
Lánguidos sonidos
que penetran el ojo,
el quebrantable filtro de ansiedad,
arenosa, pesada y seca.
Blando y tibio resplandor
de la mente en blanco
de la lente ennegrecida
por el fulgurante cielo
del viejo océano
de profundas profundidades
como la existencia
aceitada e insoportable
Lánguidos sonidos
que penetran el ojo,
el quebrantable filtro de ansiedad,
arenosa, pesada y seca.
Viejas Nuevas tristezas
Habitación
adiós a los 20 dedos
buenas noches al corazón
y la mente en horizontal.
cuánto sexo habrá dando vuelta.
El inconciente busca refugio
en un lugar oscuro.
En un bosque encuentra a la flor de la noche
y la lechuza no es un sueño
5 clases de pájaros cantando
un grito que viene de un vértice
mil líneas se ordenan en una cascada.
buenos días.
alguien me dice que así es la vida
adiós a los 20 dedos
buenas noches al corazón
y la mente en horizontal.
cuánto sexo habrá dando vuelta.
El inconciente busca refugio
en un lugar oscuro.
En un bosque encuentra a la flor de la noche
y la lechuza no es un sueño
5 clases de pájaros cantando
un grito que viene de un vértice
mil líneas se ordenan en una cascada.
buenos días.
alguien me dice que así es la vida
jueves, 15 de septiembre de 2011
5 años sin Julio Lopez
Julio
Basta de metáforas
Basta de alegorías
La realidad es una
Vos y yo ,seríamos dos
Vos y nosotros seríamos todos
Pero no.
Somos el pasado y el futuro
Vos sos el presente.
Somos el cielo y el infierno
Vos nadás en el purgatorio de los hombres,
vigilado por los huitres.
Los huitres que te exiliaron.
Que siguen la fiesta con la carroña,
en la danza antigua con el traje espacial.
Y ahora, esos ojos profundos no pueden mirar.
Y nosotros veedores de la miseria.
Ya no más claros de luna
Ni un miserable sol naranja.
Y ahora, esos ojos tristes se llenan de pavor,
por la noche oscura, por el espacio vacío.
Y languidecemos y vos sin más.
Fuiste testigo, somos oyentes
Fuiste inocente, somos culpables
Estás vivo y nosotros padeciendo.
Estás vivo y nosotros muertos
Qué decíamos de las metáforas.
Si vos, Julio, seguís DESAPARECIDO.
.
miércoles, 31 de agosto de 2011
Artaud
De los que más me gustan
No hace falta introducción
Noche
Los mostradores del cinc pasan por las cloacas,
la lluvia vuelve a ascender hasta la luna;
en la avenida una ventana
nos revela una mujer desnuda.
En los odres de las sábanas hinchadas
en los que respira la noche entera
el poeta siente que sus cabellos
crecen y se multiplican.
El rostro obtuso de los techos
contempla los cuerpos extendidos.
Entre el suelo y los pavimentos
la vida es una pitanza profunda.
Poeta, lo que te preocupa
nada tiene que ver con la luna;
la lluvia es fresca,
el vientre está bien.
Mira como se llenan los vasos
en los mostradores de la tierra
la vida está vacía,
la cabeza está lejos.
En alguna parte un poeta piensa.
No tenemos necesidad de la luna,
la cabeza es grande,
el mundo está atestado.
En cada aposento
el mundo tiembla,
la vida engendra algo
que asciende hacia los techos.
Un mazo de cartas flota en el aire
alrededor de los vasos;
humo de vinos, humo de vasos
y de las pipas de la tarde.
En el ángulo oblicuo de los techos
de todos los aposentos que tiemblan
se acumulan los humos marinos
de los sueños mal construidos.
Porque aquí se cuestiona la Vida
y el vientre del pensamiento;
las botellas chocan los cráneos
de la asamblea aérea.
El Verbo brota del sueño
como una flor o como un vaso
lleno de formas y de humos.
El vaso y el vientre chocan:
la vida es clara
en los cráneos vitrificados.
El areópago ardiente de los poetas
se congrega alrededor del tapete verde,
el vacío gira.
La vida pasa por el pensamiento
del poeta melenudo.
No hace falta introducción
Noche
Los mostradores del cinc pasan por las cloacas,
la lluvia vuelve a ascender hasta la luna;
en la avenida una ventana
nos revela una mujer desnuda.
En los odres de las sábanas hinchadas
en los que respira la noche entera
el poeta siente que sus cabellos
crecen y se multiplican.
El rostro obtuso de los techos
contempla los cuerpos extendidos.
Entre el suelo y los pavimentos
la vida es una pitanza profunda.
Poeta, lo que te preocupa
nada tiene que ver con la luna;
la lluvia es fresca,
el vientre está bien.
Mira como se llenan los vasos
en los mostradores de la tierra
la vida está vacía,
la cabeza está lejos.
En alguna parte un poeta piensa.
No tenemos necesidad de la luna,
la cabeza es grande,
el mundo está atestado.
En cada aposento
el mundo tiembla,
la vida engendra algo
que asciende hacia los techos.
Un mazo de cartas flota en el aire
alrededor de los vasos;
humo de vinos, humo de vasos
y de las pipas de la tarde.
En el ángulo oblicuo de los techos
de todos los aposentos que tiemblan
se acumulan los humos marinos
de los sueños mal construidos.
Porque aquí se cuestiona la Vida
y el vientre del pensamiento;
las botellas chocan los cráneos
de la asamblea aérea.
El Verbo brota del sueño
como una flor o como un vaso
lleno de formas y de humos.
El vaso y el vientre chocan:
la vida es clara
en los cráneos vitrificados.
El areópago ardiente de los poetas
se congrega alrededor del tapete verde,
el vacío gira.
La vida pasa por el pensamiento
del poeta melenudo.
viernes, 26 de agosto de 2011
Julio
Hoy cumpliría 97 años el genio.El maestro. El profeta. El poeta.El contador de cuentos.El que cuentos contaba.El que sueños describía.El que sueños percibía.El que sueños amaba.El que líneas pensaba.Líneas al suicidio.Líneas a una rayuela.Tablas de ventana.Casas Tomadas.Cronopios,famas,cronopios.El que armaba juegos.El que desarmaba fantasías.El que construía desorden.El que andaba a Deshoras.Te extrañamos.
Un humilde homenaje.
Julio.
Nunca aceptaste lo dado
madre no era madre
rutina era esclavitud
estructura era maldición
Julio.
Que brillás en una esquina
que sos el espejo en un subte
una mirada perdida
esa flor amarilla
Julio
Saltar de dos en dos
para llegar al amor
morir con conciencia
pegado al dolor
Julio.
Enseñaste que atrás es adelante
arriba es al costado,
no todo es llano,
que no fuéramos obtusos
Julio
que lo propuesto es lo atado
que la vida no es la vida
que el sol no es una estrella
es tu cuento revelado.
sábado, 20 de agosto de 2011
José Agustín Goytisolo
Una poesía más directa,más fresca pero sin dejar de lado lo claro, lo profundo.
En este mismo instante...
En este mismo instante
hay un hombre que sufre,
un hombre torturado
tan sólo por amar
la libertad. Ignoro
dónde vive, qué lengua
habla, de qué color
tiene la piel, cómo
se llama, pero
en este mismo instante,
cuando tus ojos leen
mi pequeño poema,
ese hombre existe, grita,
se puede oír su llanto
de animal acosado,
mientras muerde sus labios
para no denunciar
a los amigos. ¿Oyes?
Un hombre solo
grita maniatado, existe
en algún sitio. ¿He dicho solo?
¿No sientes, como yo,
el dolor de su cuerpo
repetido en el tuyo?
¿No te mana la sangre
bajo los golpes ciegos?
Nadie está solo. Ahora,
en este mismo instante,
también a ti y a mí
nos tienen maniatados.
En este mismo instante...
En este mismo instante
hay un hombre que sufre,
un hombre torturado
tan sólo por amar
la libertad. Ignoro
dónde vive, qué lengua
habla, de qué color
tiene la piel, cómo
se llama, pero
en este mismo instante,
cuando tus ojos leen
mi pequeño poema,
ese hombre existe, grita,
se puede oír su llanto
de animal acosado,
mientras muerde sus labios
para no denunciar
a los amigos. ¿Oyes?
Un hombre solo
grita maniatado, existe
en algún sitio. ¿He dicho solo?
¿No sientes, como yo,
el dolor de su cuerpo
repetido en el tuyo?
¿No te mana la sangre
bajo los golpes ciegos?
Nadie está solo. Ahora,
en este mismo instante,
también a ti y a mí
nos tienen maniatados.
miércoles, 17 de agosto de 2011
Como Origen
Cómo se inició todo.
¿Desde un cristal?
¿Desde la arena?
¿desde el viento?
Por el sol,en la tempestad
Por un extraño animal
Cómo comenzó todo
¿Desde una gota de rocío?
¿Desde la raíz del cielo?
Del techo a la pared
del todo a la nada
Cómo continuó
¿En un pequeño pez?
¿En un deseo concedido?
¿En la noche y las estrellas?
Creo percibir al viejo mar,
la canción como inicio,
la poesía y un viejo edificio.
Cómo empezó el dolor
¿En una guerra por los malnacidos?
¿O esa disputa por el oro sagrado?
¿Por un amor frío,tibio,inmoral?
Ojalá no haya sido el sufrimiento,
lo que haya movido a los ancestros.
Cómo siguió el amor.
¿Con el fin de las cadenas?
¿Con el sol rozando la piel?
¿O con el canto de un pájaro?
Seguro así comenzó a rodar
como así ha de continuar
El dolor o el amor.
O ambos.
sábado, 16 de julio de 2011
Urulonio
Escrito en Cabo Polonio y Valizas. Entre Chinchones y vientos zumbadores.
Tres Cruces, cuatro caminos.
pueblo atrasado, rambla olvidada.
Arena que vuela, atardecer que no termina.
El sábado es una noche de piedra.
rancho óxido, feliz con frontera.
Variliza
Dejame vivir tranquilo
decime qué es lo que apura.
Un tiempo de hambre
arena sin sol.
Estoy viendo desde afuera,
vas a correr a la muerte
tirarla para adelante.
Cinco minutos es una vida,
Dos horas no se cambian.
Una palabra en tu boca
se deshace en una historia.
Cualquiera escribe un deseo
y lo manda a guardar.
Tres Cruces, cuatro caminos.
pueblo atrasado, rambla olvidada.
Arena que vuela, atardecer que no termina.
El sábado es una noche de piedra.
rancho óxido, feliz con frontera.
Variliza
Dejame vivir tranquilo
decime qué es lo que apura.
Un tiempo de hambre
arena sin sol.
Estoy viendo desde afuera,
vas a correr a la muerte
tirarla para adelante.
Cinco minutos es una vida,
Dos horas no se cambian.
Una palabra en tu boca
se deshace en una historia.
Cualquiera escribe un deseo
y lo manda a guardar.
lunes, 11 de julio de 2011
Ciudad Muerta
Cuánto dolor, cuánta impotencia. Es un día agradable para los esqueletos resucitados.
La zona norte está de fiesta, los anfitriones de esta mierda.
Ciudad Muerta
Ciudad calvario
y el fuego que arde.
Ya llegará el día
de lo nuevo ,que no sea tarde.
Otra vez en manos de la nada
de una mentira oculta
de un monumento arrugado.
Ojalá sea la historia
la que no esté acabada.
En manos de una piedra
de la lujuria extendida
del ajuste bien conocido
de un festín diminuto.
Que se hagan cargo de esta locura
Olor a putrefacto
a sangre carcomida
enfermos,hambrientos y mal educados
ojalá sea la última bienvenida.
La zona norte está de fiesta, los anfitriones de esta mierda.
Ciudad Muerta
Ciudad calvario
y el fuego que arde.
Ya llegará el día
de lo nuevo ,que no sea tarde.
Otra vez en manos de la nada
de una mentira oculta
de un monumento arrugado.
Ojalá sea la historia
la que no esté acabada.
En manos de una piedra
de la lujuria extendida
del ajuste bien conocido
de un festín diminuto.
Que se hagan cargo de esta locura
Olor a putrefacto
a sangre carcomida
enfermos,hambrientos y mal educados
ojalá sea la última bienvenida.
lunes, 4 de julio de 2011
A él
Para tomar carrera y empezar a escribir hay pequeños sucesos,grandes objetos,medianas pasiones.
Ni una cosa ni la otra pero al leer lo absoluto solamente queda contemplarlo como a un pájaro volando
a un oficinista hablando o escuchar una opaca canción.
Quién define lo absoluto?
Quién se digna impoluto?
Para que en un par de líneas
abarcar el todo,concentrar la nada
abanicar el cielo ,mirar la vaca.
Contar el dolor ,el amor, el dolor
Hablar de templos,reyes y ajedrez
No son Ficciones,es él.
Pequeña introducción para mostrar uno de esos poemas que me dieron impulso.
Arte Poética (Jorge Luis Borges)
Ni una cosa ni la otra pero al leer lo absoluto solamente queda contemplarlo como a un pájaro volando
a un oficinista hablando o escuchar una opaca canción.
Quién define lo absoluto?
Quién se digna impoluto?
Para que en un par de líneas
abarcar el todo,concentrar la nada
abanicar el cielo ,mirar la vaca.
Contar el dolor ,el amor, el dolor
Hablar de templos,reyes y ajedrez
No son Ficciones,es él.
Pequeña introducción para mostrar uno de esos poemas que me dieron impulso.
Arte Poética (Jorge Luis Borges)
Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche , que se llama sueño.
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche , que se llama sueño.
Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor, y un símbolo,
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor, y un símbolo,
ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre.
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre.
La poesía vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.
También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.
viernes, 1 de julio de 2011
Lucero vespertino ( Poe)
Lucero vespertino
Ocurrió una medianoche
a mediados de verano;
lucían pálidas estrellas
tras el potente halo
de una luna clara y fría
que iluminaba las olas
rodeada de planetas,
esclavos de su señora.
Detuve mi mirada
en su sonrisa helada
-demasiado helada para mí-;
una nube le puso un velo
de lanudo terciopelo
y entonces me fijé en ti.
Lucero orgulloso,
remoto, glorioso,
yo siempre tu brillo preferí;
pues mi alma jalea
la orgullosa tarea
que cumples de la noche a la mañana,
y admiro más, desde luego,
tu lejanísimo fuego
que esa otra luz, más fría, más cercana.
Ocurrió una medianoche
a mediados de verano;
lucían pálidas estrellas
tras el potente halo
de una luna clara y fría
que iluminaba las olas
rodeada de planetas,
esclavos de su señora.
Detuve mi mirada
en su sonrisa helada
-demasiado helada para mí-;
una nube le puso un velo
de lanudo terciopelo
y entonces me fijé en ti.
Lucero orgulloso,
remoto, glorioso,
yo siempre tu brillo preferí;
pues mi alma jalea
la orgullosa tarea
que cumples de la noche a la mañana,
y admiro más, desde luego,
tu lejanísimo fuego
que esa otra luz, más fría, más cercana.
jueves, 16 de junio de 2011
Intenciones
Estoy a punto de conocerte
y no sé si serás altiva
si te gusta el fuego
o queres una línea vida
Las intenciones son dignas
traigo la pesadumbre
el arrastre de un caballo
y una turbia culpa
La alegría airosa
se arrastra en el pecho
los poros son arañas
castillos de metal
Los discursos mueren tarde
ver ese cuerpo temblando
no me va a sacar palabras
voy a esperar o morir en eso.
y no sé si serás altiva
si te gusta el fuego
o queres una línea vida
Las intenciones son dignas
traigo la pesadumbre
el arrastre de un caballo
y una turbia culpa
La alegría airosa
se arrastra en el pecho
los poros son arañas
castillos de metal
Los discursos mueren tarde
ver ese cuerpo temblando
no me va a sacar palabras
voy a esperar o morir en eso.
sábado, 11 de junio de 2011
Felino
Devolución de gentileza para mi amigo Tonga.
Natural.
El mismo humo
El mismo dolor
Nos atraviesa la misma espada.
Nos preocupa la flor y la letra
La letra perdida y las nubes escondidas
A tantas leguas de ese cielo
más cerca de esa alegría irreal.
Siempre un reproche continuo
y extraños en este desierto.
Alegres pero ocultos,
Juntos en el infierno
y si es posible una derrota
que sea mirando al mar
Feliz Cumpleaños!!.
Natural.
El mismo humo
El mismo dolor
Nos atraviesa la misma espada.
Nos preocupa la flor y la letra
La letra perdida y las nubes escondidas
A tantas leguas de ese cielo
más cerca de esa alegría irreal.
Siempre un reproche continuo
y extraños en este desierto.
Alegres pero ocultos,
Juntos en el infierno
y si es posible una derrota
que sea mirando al mar
Feliz Cumpleaños!!.
viernes, 3 de junio de 2011
Caminar
Caminar sobre niebla
así se siente al pensar
sobre la muerte.
Como un jinete
caballos de ojos rojos.
El viento que nos entra
por la puerta y el retumbar
de temblores cercanos.
Un ácido pensamiento
y una respiración cortada.
así se siente al pensar
sobre la muerte.
Como un jinete
caballos de ojos rojos.
El viento que nos entra
por la puerta y el retumbar
de temblores cercanos.
Un ácido pensamiento
y una respiración cortada.
Niño
A un niño que juega al sol
le entra el futuro por la nariz
a su sombra le costará la sangre.
Lo espera una putrefacta oficina
un puente de pasos iguales
y un olor a vainilla.
Caerá en la laguna saturada
anquilosado quedará en ese rumbo.
Alguien susurra que mire hacia arriba
El sol se apaga en la sombra.
le entra el futuro por la nariz
a su sombra le costará la sangre.
Lo espera una putrefacta oficina
un puente de pasos iguales
y un olor a vainilla.
Caerá en la laguna saturada
anquilosado quedará en ese rumbo.
Alguien susurra que mire hacia arriba
El sol se apaga en la sombra.
martes, 26 de abril de 2011
Flexo
Al aire
Gramsci,Largo
salvenme del dolor
saliva gruesa,áspera
cuerpo desdoblado
bola de cristal.
Quién tira para arriba
me voy para abajo.
Un niño nace en la espalda
yace un alma en pena.
Regocijo en lo oscuro
estiro la noche y parpadea.
la cara la tengo al suelo
cielo blanco,subterráneo
,vientre blando.Ver morir
Dormido.
Gramsci,Largo
salvenme del dolor
saliva gruesa,áspera
cuerpo desdoblado
bola de cristal.
Quién tira para arriba
me voy para abajo.
Un niño nace en la espalda
yace un alma en pena.
Regocijo en lo oscuro
estiro la noche y parpadea.
la cara la tengo al suelo
cielo blanco,subterráneo
,vientre blando.Ver morir
Dormido.
miércoles, 16 de marzo de 2011
Nuevamente Feliz Día
BROTA ,MUJER!
Una historia de colores
un pasado de terror
un origen mal nacido
una tierra arrancada
una mujer conquistada
una madre bien lejana
otro origen de traición
y ahora enterrada
pero siempre vuelve a nacer
de una semilla en el centro
que la tormenta no se acaba
que se despierta en el alba
que no va a dormir
y allá va ella
queriendo empezar a ser
los que no quisieron que brote
ya no lo pueden impedir
Una historia de colores
un pasado de terror
un origen mal nacido
una tierra arrancada
una mujer conquistada
una madre bien lejana
otro origen de traición
y ahora enterrada
pero siempre vuelve a nacer
de una semilla en el centro
que la tormenta no se acaba
que se despierta en el alba
que no va a dormir
y allá va ella
queriendo empezar a ser
los que no quisieron que brote
ya no lo pueden impedir
Locura
Locura es sentirse diferente
pero igual,
Ellos y yo como una masa viscosa
una paleta de colores
un azul francés
un rojo corazón.
Quién se mezcla
y se distorsiona
si es nítida la vitrina
y el muñeco es de papel
que angustias nos esperan
si eso es naranja miel
pero igual,
Ellos y yo como una masa viscosa
una paleta de colores
un azul francés
un rojo corazón.
Quién se mezcla
y se distorsiona
si es nítida la vitrina
y el muñeco es de papel
que angustias nos esperan
si eso es naranja miel
Feliz Día de la Mujer
Danza de Muerte
En la colina de la noche
baja rodando por la historia
cubierta de polvo y de locura
con su afán de mirar el cielo
y de despejar el aire
de teñir el baile del recuerdo
Con sus pasos tronadores
con su canto esbelto y mal parido,
quien pueda con su augurio,
y anudado su cuello de diamantes
de perlas con su azul miseria
Con el cuerpo de azufre herido
sigue bailando al muerto
brillando en su ausencia podrida
de fieles maridos.
con el cristal entre las manos
con la sangre del infierno.
En la colina de la noche
baja rodando por la historia
cubierta de polvo y de locura
con su afán de mirar el cielo
y de despejar el aire
de teñir el baile del recuerdo
Con sus pasos tronadores
con su canto esbelto y mal parido,
quien pueda con su augurio,
y anudado su cuello de diamantes
de perlas con su azul miseria
Con el cuerpo de azufre herido
sigue bailando al muerto
brillando en su ausencia podrida
de fieles maridos.
con el cristal entre las manos
con la sangre del infierno.
jueves, 3 de marzo de 2011
Recuerdos
Escrito como más o menos en el 2009.
Mas que escrito,escupido
a qué cielo pertenecés
te estuve esperando
sentado en un cajón
cuántas veces pensaste
cuántas dormirías sola
y yo besando el infierno
por un rato
En el espejo veo la noche
el cigarrillo se consume
se agota como una estrella
el sábado a la tarde
lo recuerdo fulgurante
un brillo en tus ojos
me acuerdo un instante.
Mas que escrito,escupido
a qué cielo pertenecés
te estuve esperando
sentado en un cajón
cuántas veces pensaste
cuántas dormirías sola
y yo besando el infierno
por un rato
En el espejo veo la noche
el cigarrillo se consume
se agota como una estrella
el sábado a la tarde
lo recuerdo fulgurante
un brillo en tus ojos
me acuerdo un instante.
viernes, 25 de febrero de 2011
TIGRE
Nadie lo sabía pero mi tatuaje está inspirado en este gran poema de William Blake
El tigre
Tigre, tigre, que te enciendes en luz
por los bosques de la noche
¿qué mano inmortal, qué ojo
pudo idear tu terrible simetría?
¿En qué profundidades distantes,
en qué cielos ardió el fuego de tus ojos?
¿Con qué alas osó elevarse?
¿Qué mano osó tomar ese fuego?
¿Y qué hombro, y qué arte
pudo tejer la nervadura de tu corazón?
Y al comenzar los latidos de tu corazón,
¿qué mano terrible? ¿Qué terribles pies?
¿Qué martillo? ¿Qué cadena?
¿En qué horno se templó tu cerebro?
¿En qué yunque?
¿Qué tremendas garras osaron
sus mortales terrores dominar?
Cuando las estrellas arrojaron sus lanzas
y bañaron los cielos con sus lágrimas
¿sonrió al ver su obra?
¿Quien hizo al cordero fue quien te hizo?
Tigre, tigre, que te enciendes en luz,
por los bosques de la noche
¿qué mano inmortal, qué ojo
osó idear tu terrible simetría?
El tigre
Tigre, tigre, que te enciendes en luz
por los bosques de la noche
¿qué mano inmortal, qué ojo
pudo idear tu terrible simetría?
¿En qué profundidades distantes,
en qué cielos ardió el fuego de tus ojos?
¿Con qué alas osó elevarse?
¿Qué mano osó tomar ese fuego?
¿Y qué hombro, y qué arte
pudo tejer la nervadura de tu corazón?
Y al comenzar los latidos de tu corazón,
¿qué mano terrible? ¿Qué terribles pies?
¿Qué martillo? ¿Qué cadena?
¿En qué horno se templó tu cerebro?
¿En qué yunque?
¿Qué tremendas garras osaron
sus mortales terrores dominar?
Cuando las estrellas arrojaron sus lanzas
y bañaron los cielos con sus lágrimas
¿sonrió al ver su obra?
¿Quien hizo al cordero fue quien te hizo?
Tigre, tigre, que te enciendes en luz,
por los bosques de la noche
¿qué mano inmortal, qué ojo
osó idear tu terrible simetría?
viernes, 18 de febrero de 2011
Florida
Una tarde cualquiera
en el medio del todo
de la gente afiebrada
del paso atareado de cabezas espuma
Sigue plasmada en el asfalto
con un tesoro de dos patas
y una caja de recuerdos
mejor que recuerdos,míseros pesos
La feria de reyes invisibles
pasa entre sus ojos,la riqueza mentirosa.
quisiera que el tiempo pase como un viento
flotar en nieve ,volar despacio.
Tiene polvo y manchas
ropajes de tirara.
Cuando pasa un bulto,disimula
es uno más en el juego
y ella no es una dama.
Saca la instantánea como si fuera un paisaje
guarda el momento como una montaña.
Ella vive rápido,
él congela su miseria.
Ella morirá pronto
él seguirá viniendo.
en el medio del todo
de la gente afiebrada
del paso atareado de cabezas espuma
Sigue plasmada en el asfalto
con un tesoro de dos patas
y una caja de recuerdos
mejor que recuerdos,míseros pesos
La feria de reyes invisibles
pasa entre sus ojos,la riqueza mentirosa.
quisiera que el tiempo pase como un viento
flotar en nieve ,volar despacio.
Tiene polvo y manchas
ropajes de tirara.
Cuando pasa un bulto,disimula
es uno más en el juego
y ella no es una dama.
Saca la instantánea como si fuera un paisaje
guarda el momento como una montaña.
Ella vive rápido,
él congela su miseria.
Ella morirá pronto
él seguirá viniendo.
martes, 15 de febrero de 2011
Alambres de Fuego
De vuelta en Buenos Aires y con un par de cosas que mostrar.
Alambres de Fuego
que ahorcan la furia contenida
de años de precisos alaridos
de lunas que sombreaban el río
de otoños que me encontraban sin vos
de sangres que emergían del volcán azul
Vientos me vuelven a impactar
la sombra rodeada de cuervos
y la historia sin admisión
Solo en un monte ennegrecido
atento a la injuria
de los que me olvidan ,de los que entierro
en la cruz de plata de mi destino.
Alambres de Fuego
que ahorcan la furia contenida
de años de precisos alaridos
de lunas que sombreaban el río
de otoños que me encontraban sin vos
de sangres que emergían del volcán azul
Vientos me vuelven a impactar
la sombra rodeada de cuervos
y la historia sin admisión
Solo en un monte ennegrecido
atento a la injuria
de los que me olvidan ,de los que entierro
en la cruz de plata de mi destino.
viernes, 28 de enero de 2011
Allá vamos Uruguay.
Pero acá algo queda...
Departamento tres.
Soy ateo
pero me pongo lúdico
e imagino que bajo la escalera
un peldaño no es espejismo.
que salgo y que el sol no tiene tiempo.
Miro el asfalto y llego la esquina
las miradas invisibles
la calle que se desmorona
cuando el cerebro cruje a la vez
voy al palacio recóndito que te protege
la llave pequeña. buenas tardes señor
vengo de allá ,de la lava que me arrastra.
Te despertás ,no es telepático
el sueño se te perforó en una brisa
y el reloj es líquido.
Te estaba esperando decís
pero sigo sin creer.
Departamento tres.
Soy ateo
pero me pongo lúdico
e imagino que bajo la escalera
un peldaño no es espejismo.
que salgo y que el sol no tiene tiempo.
Miro el asfalto y llego la esquina
las miradas invisibles
la calle que se desmorona
cuando el cerebro cruje a la vez
voy al palacio recóndito que te protege
la llave pequeña. buenas tardes señor
vengo de allá ,de la lava que me arrastra.
Te despertás ,no es telepático
el sueño se te perforó en una brisa
y el reloj es líquido.
Te estaba esperando decís
pero sigo sin creer.
jueves, 27 de enero de 2011
Silencio
Mancomunado con el silencio
liberado de las palabras
del grito ajeno.
Para qué hablar
si todo está dicho
no está dicha la mirada perdida
el fuego vivo
la sangre que queda.
martes, 25 de enero de 2011
Flash
los ojos cierro
descansan las pupilas
la visión va llegando
es una telaraña
blanca
brillante
endeble
que va formando un camino
y me atrapa
pero igual voy cayendo
no hay infierno
no hay dios
hay un rocío
es el placer.
serenidad latente , efímera
puntos de colores, triángulos
desesperación , pero alegre
y el cuerpo ya no existe
es una masa rosada
anquilosada
que se divide
en un pensamiento oscuro
rojo de furia
en un cerebro que late
con un corazón que se perfora
en una piel que se desprende
se arranca
queda un resplandor
una mancha plateada
Y lo que queda es el recuerdo
descansan las pupilas
la visión va llegando
es una telaraña
blanca
brillante
endeble
que va formando un camino
y me atrapa
pero igual voy cayendo
no hay infierno
no hay dios
hay un rocío
es el placer.
serenidad latente , efímera
puntos de colores, triángulos
desesperación , pero alegre
y el cuerpo ya no existe
es una masa rosada
anquilosada
que se divide
en un pensamiento oscuro
rojo de furia
en un cerebro que late
con un corazón que se perfora
en una piel que se desprende
se arranca
queda un resplandor
una mancha plateada
Y lo que queda es el recuerdo
viernes, 21 de enero de 2011
Lunes y la serpiente
Lunes y la serpiente
y de las narices salen angustias
del pasado infernal
de las noches de opresión
con un pecho sin respirar
Y esa serpiente que recorre
el pensamiento que me ahorca
que me apiña la existencia.
O un veneno poderoso,frío,silencioso
y parado desde el otro lado
en el lodo,en un desierto.
En la sombra de mi recuerdo, me vuelvo
me vuelve a encontrar.
solo,mirando la serpiente
ya dejé de respirar.
y de las narices salen angustias
del pasado infernal
de las noches de opresión
con un pecho sin respirar
Y esa serpiente que recorre
el pensamiento que me ahorca
que me apiña la existencia.
O un veneno poderoso,frío,silencioso
y parado desde el otro lado
en el lodo,en un desierto.
En la sombra de mi recuerdo, me vuelvo
me vuelve a encontrar.
solo,mirando la serpiente
ya dejé de respirar.
Neruda
Amor América
Antes de la peluca y la casaca
fueron los ríos, ríos arteriales,
fueron las cordilleras, en cuya onda raida
el cóndor o la nieve parecían inmóviles:
fue la humedad y la espesura, el trueno
sin nombre todavía, las pampas planetarias.
El hombre tierra fue, vasija, párpado
del barro trémulo, forma de la arcilla,
fue cantaro caribe, piedra chibcha,
copa imperial o silice araucana.
Tierno y sangriento fue, pero en la empunadura
de su arma de cristal humedecido,
las iniciales de la tierra estaban escritas.
Nadie pudo
recordarlas después: el viento
las olvidó, el idioma del agua
fue enterrado, las claves se perdieron
o se inundaron de silencio o sangre.
No se perdió la vida, hermanos pastorales.
Pero como una rosa salvaje
cayo una gota roja en la espesura
y se apagó una lámpara de tierra.
Yo estoy aquí para contar la historia.
Desde la paz del búfalo
hasta las azotadas arenas
de la tierra final, en las espumas
acumuladas de la luz antártica,
y por las madrigueras despenadas
de la sombría paz venezolana,
te busque, padre mío,
joven guerrero de tiniebla y cobre
o tú, planta nupcial, cabellera indomable,
madre caimán, metálica paloma.
Yo, incásico del legamo,
toqué la piedra y dije:
¿Quién me espera? Y aprete la mano
sobre un punado de cristal vacío.
Pero anduve entre flores zapotecas
y dulce era la luz como un venado,
y era la sombra como un párpado verde.
Tierra mía sin nombre, sin América,
estambre equinoccial, lanza de púrpura,
tu aroma me trepó por las raíces
hasta la copa que bebía, hasta la más delgada
palabra aún no nacida de mi boca
Antes de la peluca y la casaca
fueron los ríos, ríos arteriales,
fueron las cordilleras, en cuya onda raida
el cóndor o la nieve parecían inmóviles:
fue la humedad y la espesura, el trueno
sin nombre todavía, las pampas planetarias.
El hombre tierra fue, vasija, párpado
del barro trémulo, forma de la arcilla,
fue cantaro caribe, piedra chibcha,
copa imperial o silice araucana.
Tierno y sangriento fue, pero en la empunadura
de su arma de cristal humedecido,
las iniciales de la tierra estaban escritas.
Nadie pudo
recordarlas después: el viento
las olvidó, el idioma del agua
fue enterrado, las claves se perdieron
o se inundaron de silencio o sangre.
No se perdió la vida, hermanos pastorales.
Pero como una rosa salvaje
cayo una gota roja en la espesura
y se apagó una lámpara de tierra.
Yo estoy aquí para contar la historia.
Desde la paz del búfalo
hasta las azotadas arenas
de la tierra final, en las espumas
acumuladas de la luz antártica,
y por las madrigueras despenadas
de la sombría paz venezolana,
te busque, padre mío,
joven guerrero de tiniebla y cobre
o tú, planta nupcial, cabellera indomable,
madre caimán, metálica paloma.
Yo, incásico del legamo,
toqué la piedra y dije:
¿Quién me espera? Y aprete la mano
sobre un punado de cristal vacío.
Pero anduve entre flores zapotecas
y dulce era la luz como un venado,
y era la sombra como un párpado verde.
Tierra mía sin nombre, sin América,
estambre equinoccial, lanza de púrpura,
tu aroma me trepó por las raíces
hasta la copa que bebía, hasta la más delgada
palabra aún no nacida de mi boca
martes, 18 de enero de 2011
Marino
Alguna vez creí que era arena
que una ola de un turbio mar
me venía a buscar.
Formé parte de la idiosincrasia
de peces y de piedras
miré un atardecer celeste desde
la oscuridad
Acaricié una estrella y el agua
no era agua.
Me deshice en un millón de partículas
me compuse en una lluvia interna.
Mi boca era una ostra y mi cuerpo
un molusco.
No tenía conciencia
era un fenómeno sin esencia.
Pero no,otra vez lo de ayer.
Maldito gallo.
que una ola de un turbio mar
me venía a buscar.
Formé parte de la idiosincrasia
de peces y de piedras
miré un atardecer celeste desde
la oscuridad
Acaricié una estrella y el agua
no era agua.
Me deshice en un millón de partículas
me compuse en una lluvia interna.
Mi boca era una ostra y mi cuerpo
un molusco.
No tenía conciencia
era un fenómeno sin esencia.
Pero no,otra vez lo de ayer.
Maldito gallo.
lunes, 17 de enero de 2011
Dolor Central
El camino del tiempo
y un reloj que titila
soñando que vuelve
que la enredo con mis ramas.
La extraña dolencia del centro
que se expande hacia el cielo
que va y que vuelve
un retorcijón de locura
en la mañana caliente.
y un reloj que titila
soñando que vuelve
que la enredo con mis ramas.
La extraña dolencia del centro
que se expande hacia el cielo
que va y que vuelve
un retorcijón de locura
en la mañana caliente.
viernes, 14 de enero de 2011
Soy dos personas
Para las cordobesas y en especial para Pulpo.
Soy dos personas
una que flota en la realidad
una que se esconde en lo profundo
Soy dos personas
una que vive al pasar
una que duerme oculta.
La que ríe y miente
la que ladra y llora.
Soy dos personas
unidas por el azar
y por la corta vida.
Soy dos personas
una que flota en la realidad
una que se esconde en lo profundo
Soy dos personas
una que vive al pasar
una que duerme oculta.
La que ríe y miente
la que ladra y llora.
Soy dos personas
unidas por el azar
y por la corta vida.
jueves, 13 de enero de 2011
De Alejandra
de Pizarnik
Espectacular.
EL DESPERTAR
a León Ostrov
Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y se ha volado
y mi corazón está loco
porque aúlla a la muerte
y sonríe detrás del viento
a mis delirios
Qué haré con el miedo
Qué haré con el miedo
Ya no baila la luz en mi sonrisa
ni las estaciones queman palomas en mis ideas
Mis manos se han desnudado
y se han ido donde la muerte
enseña a vivir a los muertos
Señor
El aire me castiga el ser
Detrás del aire hay mounstros
que beben de mi sangre
Es el desastre
Es la hora del vacío no vacío
Es el instante de poner cerrojo a los labios
oír a los condenados gritar
contemplar a cada uno de mis nombres
ahorcados en la nada.
Señor
Tengo veinte años
También mis ojos tienen veinte años
y sin embargo no dicen nada
Señor
He consumado mi vida en un instante
La última inocencia estalló
Ahora es nunca o jamás
o simplemente fue
¿Còmo no me suicido frente a un espejo
y desaparezco para reaparecer en el mar
donde un gran barco me esperaría
con las luces encendidas?
¿Cómo no me extraigo las venas
y hago con ellas una escala
para huir al otro lado de la noche?
El principio ha dado a luz el final
Todo continuará igual
Las sonrisas gastadas
El interés interesado
Las preguntas de piedra en piedra
Las gesticulaciones que remedan amor
Todo continuará igual
Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo
porque aún no les enseñaron
que ya es demasiado tarde
Señor
Arroja los féretros de mi sangre
Recuerdo mi niñez
cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría
les destruía el corazón
Recuerdo las negras mañanas de sol
cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos
Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y ha devorado mis esperanzas
Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
Qué haré con el miedo
Espectacular.
EL DESPERTAR
a León Ostrov
Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y se ha volado
y mi corazón está loco
porque aúlla a la muerte
y sonríe detrás del viento
a mis delirios
Qué haré con el miedo
Qué haré con el miedo
Ya no baila la luz en mi sonrisa
ni las estaciones queman palomas en mis ideas
Mis manos se han desnudado
y se han ido donde la muerte
enseña a vivir a los muertos
Señor
El aire me castiga el ser
Detrás del aire hay mounstros
que beben de mi sangre
Es el desastre
Es la hora del vacío no vacío
Es el instante de poner cerrojo a los labios
oír a los condenados gritar
contemplar a cada uno de mis nombres
ahorcados en la nada.
Señor
Tengo veinte años
También mis ojos tienen veinte años
y sin embargo no dicen nada
Señor
He consumado mi vida en un instante
La última inocencia estalló
Ahora es nunca o jamás
o simplemente fue
¿Còmo no me suicido frente a un espejo
y desaparezco para reaparecer en el mar
donde un gran barco me esperaría
con las luces encendidas?
¿Cómo no me extraigo las venas
y hago con ellas una escala
para huir al otro lado de la noche?
El principio ha dado a luz el final
Todo continuará igual
Las sonrisas gastadas
El interés interesado
Las preguntas de piedra en piedra
Las gesticulaciones que remedan amor
Todo continuará igual
Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo
porque aún no les enseñaron
que ya es demasiado tarde
Señor
Arroja los féretros de mi sangre
Recuerdo mi niñez
cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría
les destruía el corazón
Recuerdo las negras mañanas de sol
cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos
Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y ha devorado mis esperanzas
Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
Qué haré con el miedo
miércoles, 12 de enero de 2011
Abran paso
Oliverio Girondo dedicado al Sr.Andrés.
Puedes juntar las manos
La gente dice:
Polvo,
Sideral,
Funerario,
y se queda tranquila,
contenta,
satisfecha.
Pero escucha ese grillo,
esa brizna de noche,
de vida enloquecida.
Ahora es cuando canta
Ahora
y no mañana
Precisamente ahora.
Aquí.
A nuestro lado...
como si no pudiera cantar en otra parte.
¿Comprendes?
Yo tampoco.
Yo no comprendo nada.
No tan sólo tus manos son un puro milagro.
Un traspiés,
un olvido,
y acaso fueras mosca,
lechuga,
cocodrilo.
Y después...
esa estrella.
No preguntes.
¡Misterio!
El silencio.
Tu pelo.
Y el fervor,
la aquiescencia
del universo entero,
para lograr tus poros,
esa ortiga,
esa piedra.
Puedes juntar las manos.
Amputarte las trenzas.
Yo daré mientras tanto tres vueltas de carnero.
Puedes juntar las manos
La gente dice:
Polvo,
Sideral,
Funerario,
y se queda tranquila,
contenta,
satisfecha.
Pero escucha ese grillo,
esa brizna de noche,
de vida enloquecida.
Ahora es cuando canta
Ahora
y no mañana
Precisamente ahora.
Aquí.
A nuestro lado...
como si no pudiera cantar en otra parte.
¿Comprendes?
Yo tampoco.
Yo no comprendo nada.
No tan sólo tus manos son un puro milagro.
Un traspiés,
un olvido,
y acaso fueras mosca,
lechuga,
cocodrilo.
Y después...
esa estrella.
No preguntes.
¡Misterio!
El silencio.
Tu pelo.
Y el fervor,
la aquiescencia
del universo entero,
para lograr tus poros,
esa ortiga,
esa piedra.
Puedes juntar las manos.
Amputarte las trenzas.
Yo daré mientras tanto tres vueltas de carnero.
lunes, 10 de enero de 2011
Chau,María Elena
Oración a la justicia
Señora de ojos vendados
que estás en los tribunales
sin ver a los abogados,
baja de tus pedestales.
Quítate la venda y mira
cuánta mentira.
Actualiza la balanza
y arremete con la espada,
que sin tus buenos oficios
no somos nada.
Lávanos de sangre y tinta,
resucita al inocente
y haz que los muertos entierren
el expediente.
Espanta a las aves negras,
aniquila a los gusanos
y que a tus plantas los hombres
se den la mano.
Ilumina al juez dormido,
apacigua toda guerra
y hazte reina para siempre
de nuestra tierra.
Señora de ojos vendados,
con la espada y la balanza
a los justos humillados
no les robes la esperanza.
Dales la razón y llora
porque ya es hora.
Señora de ojos vendados
que estás en los tribunales
sin ver a los abogados,
baja de tus pedestales.
Quítate la venda y mira
cuánta mentira.
Actualiza la balanza
y arremete con la espada,
que sin tus buenos oficios
no somos nada.
Lávanos de sangre y tinta,
resucita al inocente
y haz que los muertos entierren
el expediente.
Espanta a las aves negras,
aniquila a los gusanos
y que a tus plantas los hombres
se den la mano.
Ilumina al juez dormido,
apacigua toda guerra
y hazte reina para siempre
de nuestra tierra.
Señora de ojos vendados,
con la espada y la balanza
a los justos humillados
no les robes la esperanza.
Dales la razón y llora
porque ya es hora.
LA UNA Y CATORCE
Dedicada a mis grandes amigos Andrés,Gastón,Leandro y Pablo.
Son la una y catorce y
no sé que hacer.
Si ser un árbol o una roca.
Hace un rato seguía una esfera
ahora la carne me hiela
y sueño con cuchillos.
Son la una y catorce y
todavía sigo acá
ya comí mi ración
ya pasó el carioca
no sé si consumo lo de afuera
o me consumo por dentro
Son la una y catorce
mañana va a ser igual
traigan la 38
sin gatillo ni puntería
pero traiganla igual.
Son la una y quince
CHAU.
Son la una y catorce y
no sé que hacer.
Si ser un árbol o una roca.
Hace un rato seguía una esfera
ahora la carne me hiela
y sueño con cuchillos.
Son la una y catorce y
todavía sigo acá
ya comí mi ración
ya pasó el carioca
no sé si consumo lo de afuera
o me consumo por dentro
Son la una y catorce
mañana va a ser igual
traigan la 38
sin gatillo ni puntería
pero traiganla igual.
Son la una y quince
CHAU.
viernes, 7 de enero de 2011
Situaciones
Siempre pasa por la cabeza la dualidad entre el pensar y el hacer.
Acá,algo de eso.
TENGO O NO
El ángel en el hombro derecho
un demonio en el izquierdo
el ateo en el cerebro
una idea en el corazón
una panza satisfecha en el centro
la responsabilidad en las manos
una conciencia en la sangre
el puño bien cerrado
pero no tengo al dios acción
se me escapó entre el agua
se deslizó entre el pantalón
pero no tengo la magia
se hizo polvo en la noche
o alguien la culpó.
voy a moverme en la tierra
para afirmar la razón
Acá,algo de eso.
TENGO O NO
El ángel en el hombro derecho
un demonio en el izquierdo
el ateo en el cerebro
una idea en el corazón
una panza satisfecha en el centro
la responsabilidad en las manos
una conciencia en la sangre
el puño bien cerrado
pero no tengo al dios acción
se me escapó entre el agua
se deslizó entre el pantalón
pero no tengo la magia
se hizo polvo en la noche
o alguien la culpó.
voy a moverme en la tierra
para afirmar la razón
miércoles, 5 de enero de 2011
Situaciones
Siempre cuesta hilar pensamientos y transformarlos en algo con forma,sentido y orientación.
Trato de agarrarlos,humanizarlos,matarlos y renacerlos.Creo que son más las veces en que los mato.
VIDA EXTRAÑA
Cuántas horas vale la vida
cuál es el medio de un sueño
cuántos tercios son tu espalda.
Vale más el segundo de rencor
que el perdón sin sentido.
Qué significa el temor
si no existe el miedo.
Sentir un escalofrío que es una pared
y una alegría ocasional hecha de flores
de ilusiones y unas dudas ideales.
Para qué sirve pensar e imaginarse la vida
como un desierto espejado, un cielo anaranjado,
una victoria gris.
Si ese descalabro sútil
si el recuerdo maltratado
que no me dejo recordar
fuera un papel.
Que la gloria de una mariposa sea eterna
Que el sonido de un violín sea un rechinar alegre.
Cuánto vale una vida así.
Trato de agarrarlos,humanizarlos,matarlos y renacerlos.Creo que son más las veces en que los mato.
VIDA EXTRAÑA
Cuántas horas vale la vida
cuál es el medio de un sueño
cuántos tercios son tu espalda.
Vale más el segundo de rencor
que el perdón sin sentido.
Qué significa el temor
si no existe el miedo.
Sentir un escalofrío que es una pared
y una alegría ocasional hecha de flores
de ilusiones y unas dudas ideales.
Para qué sirve pensar e imaginarse la vida
como un desierto espejado, un cielo anaranjado,
una victoria gris.
Si ese descalabro sútil
si el recuerdo maltratado
que no me dejo recordar
fuera un papel.
Que la gloria de una mariposa sea eterna
Que el sonido de un violín sea un rechinar alegre.
Cuánto vale una vida así.
Me matan si no trabajo y si trabajo me matan
Poema de Nicolás Guillen
Homenaje a Raymundo Gleyzer
Me matan, si no trabajo,
y si trabajo, me matan;
siempre me matan, me matan,
siempre me matan.
Ayer vi a un hombre mirando,
mirando el sol que salía;
ayer vi a un hombre mirando,
mirando el sol que salía:
el hombre estaba muy serio,
porque el hombre no veía.
Ay,
los ciegos viven sin ver
cuando sale el sol,
cuando sale el sol,
¡cuando sale el sol!
Ayer vi a un niño jugando
a que mataba a otro niño;
ayer vi a un niño jugando
a que mataba a otro niño:
hay niños que se parecen
a los hombres trabajando.
¡Quién les dirá cuando crezcan
que los hombres no son niños,
que no lo son,
que no lo son,
que no lo son!
Me matan, si no trabajo,
y si trabajo, me matan:
siempre me matan, me matan,
¡siempre me matan!
Homenaje a Raymundo Gleyzer
Me matan, si no trabajo,
y si trabajo, me matan;
siempre me matan, me matan,
siempre me matan.
Ayer vi a un hombre mirando,
mirando el sol que salía;
ayer vi a un hombre mirando,
mirando el sol que salía:
el hombre estaba muy serio,
porque el hombre no veía.
Ay,
los ciegos viven sin ver
cuando sale el sol,
cuando sale el sol,
¡cuando sale el sol!
Ayer vi a un niño jugando
a que mataba a otro niño;
ayer vi a un niño jugando
a que mataba a otro niño:
hay niños que se parecen
a los hombres trabajando.
¡Quién les dirá cuando crezcan
que los hombres no son niños,
que no lo son,
que no lo son,
que no lo son!
Me matan, si no trabajo,
y si trabajo, me matan:
siempre me matan, me matan,
¡siempre me matan!
martes, 4 de enero de 2011
Situaciones
"El cine no es un arte de escolares, sino de iletrados, y la cultura fílmica no es análisis, es agitación de la mente. Las películas nacieron de las ferias de pueblo y de los circos, no del arte y del academicismo".Werner Herzog
Las Hormigas verdes sueñan
Homenaje a una película.
El tornado que arrasa
ellos mirando al este
y las hormigas renacen
y la tierra es la que vuela
El que no puede hablar con nadie
solo entiende la justicia
no la de los hombres
sino la de su tierra
Que esas caras duras
que esas duras piedras
no las mueve ni el tornado
no las mueve el progreso
esa hormiga es su ambición
Ese polvo rojo que se eleva desde el suelo
y esa vieja con el perro
con el perro inquieto.
Las Hormigas verdes sueñan
Homenaje a una película.
El tornado que arrasa
ellos mirando al este
y las hormigas renacen
y la tierra es la que vuela
El que no puede hablar con nadie
solo entiende la justicia
no la de los hombres
sino la de su tierra
Que esas caras duras
que esas duras piedras
no las mueve ni el tornado
no las mueve el progreso
esa hormiga es su ambición
Ese polvo rojo que se eleva desde el suelo
y esa vieja con el perro
con el perro inquieto.
lunes, 3 de enero de 2011
Situaciones
Humildemente , cosas que uno escribe .Con sentido o sin sentido.
Ojos Blindados.
Homenaje a una canción.
Eso es lo que se oculta
en un cielo diario
unos ojos esfera
un cielo de cristal.
Qué se oculta bajo una mirada
una invisible sensación
la profundidad de lo imposible
llamas de la no razón.
Una luz lineal
dos focos con capas blancas
se mueven al ritmo impío
al centro de la boca rasgosa
nos atraviesan las mil imágenes
quién pueda adivinar la verdadera
si la falsa se llama locura
y la memoria siempre falla.
Ojos Blindados.
Homenaje a una canción.
Eso es lo que se oculta
en un cielo diario
unos ojos esfera
un cielo de cristal.
Qué se oculta bajo una mirada
una invisible sensación
la profundidad de lo imposible
llamas de la no razón.
Una luz lineal
dos focos con capas blancas
se mueven al ritmo impío
al centro de la boca rasgosa
nos atraviesan las mil imágenes
quién pueda adivinar la verdadera
si la falsa se llama locura
y la memoria siempre falla.
domingo, 2 de enero de 2011
La tarea de ablandar el ladrillo
Hacerle un pequeño poema para un gran cuentista.Se arranca un blog en homenaje a ese introducción maravillosa que hizo Cortázar en Historia de Cronopios y Famas(Manual de Instrucciones)
Cortázar es la piedra en el zapato
la basura en el ojo
Cortázar es la mosca en la sopa
una cabeza con piojos.
Julio es la historia mal contada
la fantástica ilusión
Julio no es el boom latinoamericano
sus letras explotan en mí
La rutina nos hace,nos deshace.La costumbre nos detiene,nos aleja,nos conforma.
La tarea de ablandar el ladrillo todos los días, la tarea de abrirse paso en la masa pegajosa que se proclama mundo, cada mañana topar con el paralelepípedo de nombre repugnante, con la satisfacción perruna de que todo esté en su sitio, la misma mujer al lado, los mismos zapatos, el mismo sabor de la misma pasta dentrífica, la misma tristeza de las casas de enfrente, del sucio tablero de ventanas de tiempo con su letrero Hotel de Belgique.
Meter la cabeza como un toro desganado contra la masa transparente en ncuyo centro tomamos café con leche y abrimos el diario para saber lo que ocurrió en cualquiera de los rincones del ladrillo de cristal. Negarse a que el acto delicadode girar el picaporte, ese acto por el cual todo podria transformarse, se cumpla con la fría eficacia de un reflejo cotidiano. Hasta luego, querida. Que te vaya bien.
Apretar una cucharita entre los dedos y sentir su latido de metal, su advertencia sospechosa. Cómo duele negar una cucharita, negar una puerta, negar todo lo que el hábito lame hasta darle suavidad satisfactoria. Tanto más simple aceptar la fácil solicitud de la cuchara, emplearla para revolver el café.
Y no que esté mal si las cosas nos encuentran otra vez cada dia y son las mismas. Que a nuestro lado haya la misma mujer, el mismo reloj, y que la novela abierta sobre la mesa eche a andar otra vez en la bicicleta de nuestros anteojos, ¿por que estaría mal? Pero como un toro triste hay que agachar la cabeza, del centro del ladrillo de cristal empujar hacia afuera, hacia lo otro tan cerca de nosotros, inasible como el picador tan cerca del toro.
Castigarse los ojos mirando eso que anda por el cielo y aceptar taimadamente su nombre de nube, su replica catalogada en la memoria. No creas que el teléfono va a darte los números que buscas. ¿Por que te los daria? Solamente vendra lo que tienes preparado y resuelto, el triste reflejo de tu esperanza, ese mono que se rasca sobre una mesa y timbla de frío. Rómpele la cabeza a ese mono, corre desde el centro hacia la pared y ábrete paso.
¡Oh cómo cantan en le piso de arriba! Hay un piso arriba en esta casa, con otras gentes. Hay un piso de arriba donde vive gente que no sospecha su piso de abajo, y estamos todos en el ladrillo de cristal. Y si de pronto una polilla se para al borde de un lápiz y late como un fuego ceniciento, mírala, yo la estoy mirando, estoy palpando su corazón pequeñísimo, y la oigo, esa polilla resuena en la pasta de cristal congelado, no todo está perdido.
Cuando abra la puerta y me asome la la escalera, sabré que abajo empieza la calle; no el molde ya aceptado, no las cosas ya sabidas, no el hotel de enfrente: la calle, la viva floresta donde cada instante puede arrojarse sobre mi como una magnolia, donde las caras van a nacer cuando las mire, cuando avance un poco más, cuando con los codos y las pestañas y las uñas me rompa minuciosamente contra la pasta del ladrillo de cristal, y juegue mi vida mientras avanzo paso a paso para ir a comprar el diario a la esquina.
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