Sobre Zarathustra

Estaba leyendo un análisis de Zarathustra por Borges. En unos de esos párrafos cita un manuscrito de Nietzsche que me gustó mucho. Lo comparto con ustedes.


Otro de los manuscritos afirma: «Eternamente volverá a invertirse tu vida como un reloj de arena y eternamente volverá a fluir cuando regresen todas las condiciones que te dieron origen. Y entonces volverás a encontrar cada dolor y cada placer y cada amigo y enemigo y cada esperanza y cada equivocación y cada hoja de pasto y cada destello de sol, la continuidad de todas las cosas. Este círculo, en el que eres una semilla, siempre vuelve a resplandecer. Y cada círculo suele incluir una hora en que al principio en un solo hombre, y luego en muchos, y finalmente en todos, surge la idea más alta, la del regreso interminable de todas las cosas. Para la humanidad, esa hora es la hora del mediodía». Otra nota, aun más significativa, declara: «Guardémonos de enseñar esta doctrina como una súbita religión. Debe infiltrarse lentamente, deben trabajarla muchas generaciones, para que sea un gran árbol que dé sombra a toda la humanidad venidera. ¿Qué son los dos años que hasta ahora miden el cristianismo? La idea más alta exige muchos millares de años; durante largo tiempo debe ser pequeña y sin fuerza... Simple, casi árida, la idea puede prescindir de elocuencia (Beredsamkeit). Será la religión de los más libres, de los más serenos, de los más altos: una grata pradera entre el hielo dorado y el cielo puro». 

Adentro

las ropas que encierran al cuerpo 
que se hagan cenizas y no vuelvan
se desgarren de mí o las voy a destrozar 
con mis manos de hierro
con las uñas de desesperación 
con las fuerzas de la miseria.
Dentro de un cascarón húmedo
y murmullos incesantes.
En la cueva de oscuridad eterna
con los cuervos rondando el alba
Se hace largo el día,como si nunca empezara
mejor esperarlo desnudo , sin apuros
para que las ropas se deshagan.

Dado vuelta

si me sale algo al revés
y si es por omisión
cuál sería la acción
para pensar en un vacío
en el que entro sin permiso.
me muevo en el corazón del sitio
abandono la idea de crear algo,
de pensar en el cielo de mañana
en la historia de hoy.

Buenos días

el poder a las sombras
basta de hoy
basta de mañana
un acacia se mueve sonriendo
un rosal  adivinando
el rayo de luz que arrastra el lodo
lisergia del hombre común.
hay que lavarse la cara
despejar que empieza el día
ataviar para no caer.

Duda

Una hormiga roja
mil hormigas me despiertan
La cara transparente,
flota en el aire y
el sol alumbra la nada.
Pienso de seguir
con las persianas cerradas
quizás no me levante.
Volvería en el jardín de álamos 
con una hamaca
y una sombra.

Punta en blanco

y al despertar
ojalá fuera una hoja en blanco
pero es de nuevo el viaje
es el pájaro en el árbol
la señora y el rayo de sol.


La rutina de un trabajo
como una caja de cartón
la vida blanco
para un futuro mejor


No es así de fácil
y el día que empieza a caer.

Construcción

vamos creando ladrillos
desde abajo,de color rojo
incendiados de sudor
envenenados de poder.
Maldiciendo al arquitecto,
amaneciendo en la esperanza
de una marcha lenta,
perezosa pero ansiosa 
de que caigan las paredes,
de la mentira,de la falsedad,
del señor vertical.

Lo sé

Yo sé el sentir de Artaud
la maldad del espíritu
la vagueza del alma
la suspensión de la nada


Yo sé el pesar de ella
de las ganas mortales
del sabor amargo
de las mañanas andadas


yo sé que me roza el sentir
me pasa por la sangre
por la repetición continua
por la rutina mental.

Sueño recurrente

sueño 


capaz de meter la sangre
en un río.
Un pántano acribillado
y acordarse de la nada recurrente
Correr en círculos 
por la marea de una feria.
se me cae una piedra enorme
que flota en aire espeso
Hay un agujero luminoso
con los colores de la voz
cuántas cadenas soportar.

Traspaso duro

Pasa siempre que en la noche
se espera la flor dulce
la aceituna del amor.
Sucede que no es exacto
que la flor no es margarita
que la violeta es fugaz.
La noche viene cargada de suspiros,
más que nada de mentiras.


Porque la verdad llega con el día
y el sol afirma el lodo de los silencios.

De espalda

El pelo cayéndote en los hombros
esos ojos que no dicen nada
la luna que te envuelve
y esa espalda que miro


Que este gris mediodía
no avive los silencios
que mantienen la distancia.
No decir nada en mil años
para que todo se diga  
en la noche muerta


Y ahora luz que se dilata
que se nubla para que ya no seas
más que un sueño,
un espejo de estrellas.

Hola Familia

Lo imaginan como un híbrido
que acontece en sus vidas piedra
siempre fue un pájaro encerrado
quiso subir por el desierto de cartón
se cruzó el dragón de sus males
Nunca tuvo la certeza 
como un árbol deformado.
Acaparó la atención de pocos
la maraña confunde al esplendoroso
y cierto atisbo de ser feliz
en la selva con el verdín
Un arcoiris ,es lo único que necesita.

Intenciones

Estoy a punto de conocerte
y no sé si serás altiva
si te gusta el fuego
o queres una línea vida


Las intenciones son dignas
traigo la pesadumbre
el arrastre de un caballo
y una turbia culpa


La alegría airosa
se arrastra en el pecho
los poros son arañas
castillos de metal


Los discursos mueren tarde
ver ese cuerpo temblando
no me va a sacar palabras
voy a esperar o morir en eso.

Que

que seas imperfecta
que vueles despacio
que no pienses en mañana


que digas que no
que no tengas cadenas
que la costumbre superes
a vivir de una manera


que seas sangre
que seas fuego
que arrebates el tiempo
al reloj del futuro


que marches con deseo
que el horizonte no te nuble
que la memoria no sea niebla


para arrancarme de todo
para sacarme del lodo
que vivamos enteros
más alla de las narices.

Pasaje

Una calle ancha , una música de piedra
casas bajas de recuerdos.
Un sol furioso y me desintegro,
en mil historias.
Se recompone la mano que no piensa.
La puedo ver ansiosa ,esquelética
buscando lo absoluto,
queriendo apretar el mundo
arrinconar esa bola de tierra en una
migaja de tiempo
para hacer lo propio
que el tiempo es una mentira tramposa
para ser olvidados.
Vuelvo a ser consciente y pienso en la calle
esas líneas blancas que siguen en el horizonte.

Medio ahí

Puedo partir de un cerebro arrancado
luego a una literatura prodigiosa.
volver al infierno repetido,
merodear por el drama intelectual.
Escribir algunos pedazos
vomitar algunos dolores
quizás evadir el peso de las sombras
por unos instantes,
pero siempre es el retorno.
Retorno es de Niezstche y de Zaratustra
Es mío, propio o de la mitad.
Siempre flotar , castigar al pasado.
Volar por una línea,no tocar un aurora.
Bajar del Ecuador, escalar una montaña.
Momento Onírico,pacífico.
                                         Despierto.
El medio es el quiebre o el relieve.

Nuevas

Y malas? Vuelvo al trote.
A veces no tengo constancia, porque la constancia es una flecha que me apunta al corazón.
Pero me da en la sien,me acaricia el esqueleto. Me sale por los oídos en forma melodiosa.
Calculo el impacto,saturo las vanidades,adquiero firmeza,tibieza,flaqueza.
Pienso en la libertad,la desigualdad,el vacío existencial,la nada , el todo,el retorno.La noche,mis padres,la luna.
El beso total,la nada.El pelo y la historia.



No por despreciar a las demás categorías llega uno a decir lo que significa
un universo de literatura.
No por eternas que sean las secuencias de un poema ,que llega a lo hondo,
vamos a decir que un sueño es frecuente. Que es como el agua metida en la hendidura
de una herida.  Cuestionar la realidad puede costar la anchura de nuestras desgracias
someter a juicio la zanahoria mal comida y a la fruta vuelta a comprar
Al sol salir por la misma línea o a manifestar inconciencias


Ayer sucedió que me estaba pensando y es exactamente eso.
Conciliaba el sueño como un entretiempo volvía al sueño pequeño,artífice de un rompecabeza.
Que empezaba con la lluvia y el sol y el viento entraban al colectivo
Que mi ubicación de última fila no daba respiro a esa madre que llegaba y se sentaba en mi costado
Como pidiendo misericordia despejó la frente del purrete.Quizás era yo, quizás mi resistencia.
Quizás una huella pequeña. Un hambriento de la locura o una sombra diminuta.
Cuestión de que la madre despeja su frente. Y en ese espejo oscuro , al final, el niño moría.

Luego de un período, vuelvo. Con una sonrisa distante,vestido con mesura ,traigo a Lugones.
Lo pongo en la mesa,lo bebo a sorbos,pueden comerlo de a trozos. Les muestro su locura.
Arsénico y Whisky,cobre de fuego. Ciencia divina,poema gauchesco.
Acá está Leopoldo,poeta. Señores.


La alcoba solitaria


El diván dormitaba; las sortijas
brillaban frente a la oxidada aguja,
y un antiguo silencio de Cartuja
bostezaba en las lúgubres rendijas.


Sentía el violín entre prolijas
sugestiones, cual lánguida burbuja,
flotar su extraña anímula de bruja
ahorcada en las unánimes clavijas.


No quedaba de ti más que una gota
de sangre pectoral, sobre la rota
almohada. El espejo opalescente


estaba ciego. Y en el fino vaso,
como un corsé de inviolable raso
se abría una magnolia dulcemente.

La Doble Moral

A veces pienso que la divinidad de la moral o el origen del bien entendido desde los que lo entienden así viene desde un punto difuso.Desde un deseo inacabado.Por una inmoralidad pretérita.Palabra,la moral, que entendida desde el individuo da un vómito como desde una montaña que cayendo en picada moja al ganado.
Pensada desde lo colectivo es un poco más clara.Apunta al bien común.Lo no común es que sea captado de la misma forma ya que hay algo.Hegemonía hay y esa palabra es  Gelatina .No por el sabor sino por como quedan atrapados los granulados diminutos en esa capa semi transparente tambaleante y cuasi-circular.
Que el calor,el del fuego,el del sol y el de la tierra.De abajo,caminando y sin cesar, caerá.


Que gran mentira la ética
falacia atroz la moral.
silencio absoluto la honestidad
águda ciencia la verdad

Venenosa hiedra el dolor,
muerte de todos los tiempos.
Astucia pronunciada por la razón
palabra del necio y sin amor.

Acicalada ahora,la ética,
vestida de verde,
acolchonada por el poder
meticulosa si es deber.

Prisión de fuego a la moral.
Abajo los castillos grises.
A correr por las avalanchas
que el viento y el agua
son la pura verdad.