Nuevas

Y malas? Vuelvo al trote.
A veces no tengo constancia, porque la constancia es una flecha que me apunta al corazón.
Pero me da en la sien,me acaricia el esqueleto. Me sale por los oídos en forma melodiosa.
Calculo el impacto,saturo las vanidades,adquiero firmeza,tibieza,flaqueza.
Pienso en la libertad,la desigualdad,el vacío existencial,la nada , el todo,el retorno.La noche,mis padres,la luna.
El beso total,la nada.El pelo y la historia.



No por despreciar a las demás categorías llega uno a decir lo que significa
un universo de literatura.
No por eternas que sean las secuencias de un poema ,que llega a lo hondo,
vamos a decir que un sueño es frecuente. Que es como el agua metida en la hendidura
de una herida.  Cuestionar la realidad puede costar la anchura de nuestras desgracias
someter a juicio la zanahoria mal comida y a la fruta vuelta a comprar
Al sol salir por la misma línea o a manifestar inconciencias


Ayer sucedió que me estaba pensando y es exactamente eso.
Conciliaba el sueño como un entretiempo volvía al sueño pequeño,artífice de un rompecabeza.
Que empezaba con la lluvia y el sol y el viento entraban al colectivo
Que mi ubicación de última fila no daba respiro a esa madre que llegaba y se sentaba en mi costado
Como pidiendo misericordia despejó la frente del purrete.Quizás era yo, quizás mi resistencia.
Quizás una huella pequeña. Un hambriento de la locura o una sombra diminuta.
Cuestión de que la madre despeja su frente. Y en ese espejo oscuro , al final, el niño moría.